VOIX 
 
 
Epeler les syllabes des mots frottés contre la vitre  
que touche la nuit 
 
             avec ses ongles bleus. 
 
Esquisser le roulis de la phrase, 
tournée et retournée 
par la langue, 
      plaquée contre les dents. 
 
Le silence s’esquive  
et se dérobe aux sons martelés 
              dans la forge blanche, 
 
page rouée de signes, 
peau fraîche  
tisonnée 
 
- où l’œil grave ses éclats, 
          son ondulation sensible, 
 
proie des reflets, 
cette ondée au surplomb  
                                    du monde. 
 
Poudre noire dispersée 
à tous vents 
          sur les monts arides, 
          lignes de crêtes et récifs  
                             taillés dans la chair 
 
et nourrie de mon sang, 
cet alcool trempé 
 
au brasero suspendu, 
       ce vide que mes mains remplissent, 
 
pourvoyeuses d’objets : 
 
bois, fer ou plastique… 
cette matière aimante mon errance 
immobile 
 
quand je scrute l’espace agenouillé 
autour de ma solitude, 
 
                   cette ombre qui me suit 
comme une lampe éclaire les visages 
d’une foule amassée sur un quai 
 
que je fends. 
 
Aileron aiguisé, 
le stylo est l’arme du nageur  
              en eaux profondes, 
 
scaphandrier  
des terres intérieures, 
 
en quête d’araignées de mer 
               et d’anémones sanglantes. 
 
Les mots sonnent 
                                 sous le peau, 
échos abrasifs de tourbillons  
et de vertiges enfouis : 
 
battus en brèche 
     les élans, la neige, le regard… 
 
Seul le silence 
ce nomade accompagne   
                                  ma voix.