| Auteur |
Message |
    
s*
| | Envoyé lundi 01 mars 2004 - 17h36: | |
-- Cercle des petites lances--
Je fais le tour des lunes partiales.
Nul besoin d'aiguiser mes portes, leur lueur n'arrondira pas les vivants.
Des cent bouches avides, ouvertes par erreur sous les pieds des autres, sont nées les étincelles froides au bout du cercle des petites lances.
J'envoie naviguer mon sang au creux de la plus longue nervure de la plus vaste feuille, sur la plus basse branche de l'arbre le plus petit, très loin du sommet de la forêt des faux pouvoirs.
Aucun risque de tuer ni de mourir au milieu de ces lianes, ni de sauter de nuit en nuit sur leurs chemins sans yeux, sans singes pour les faire chanter entre leurs quatre mains.
sans lourdes pluies
venant simultanément de la terre et du ciel
pour peser sur elles
comme des corps qui s'entendraient pour faire chacun
la moitié du chemin autour d'un fil.
Cette cacophonie de racines ballantes s'apprivoise en l'étalant le long du bras, nacre aux os tendres, crème de fleur rouge à incorporer, désinence usuelle que l'on porte dans un panier attaché à soi.
Avec amour, comme un être inachevé dont on distingue parfois la trace
des dents sur d'autres mains.
dans le magasin sauvage
-le seul depuis Paris jusqu'au ciel
où on vend encore
les ancètres des fleurs-
nous enroulons nos corps dans un plastique mou
qui nous laisse un peu respirer
et d'autres voix disent en nous tendant
c'est pour offrir
alors nous savons
que dans les tous premiers temps du monde
il y avait déjà des saints
Quelqu'un souffle dans quelqu'un d'autre, qui a été évidé pour la
cérémonie.
La musique est triste, mais profonde. On peut marcher dedans.
Cela ressemble à de longues
silhouettes de voleurs imprimées dans la terre, à une nuée d'êtres imprécis venus arracher les feuilles de nos vies pendant la nuit.
sans feu au bout
ils savent
-une paix immense descend jusqu'ici
nous n'aurons plus à sauter de caillou en caillou
en buvant la rivière -
tout va bien ils savent
prendre possession des cibles
sans feu au bout ils savent
les liquides qu'on se passe fébrilement
et qu'on fait monter dans des troncs improvisés
pour élargir les plus vastes feuilles
Au centre de l'anneau de terre, juste au creux du cercle des petites lances, je
fais le tour des lunes obliques, me roule dans leurs cratères, me baigne dans le souvenir de leurs mers.
Et dans le fond le plus friable de ce tonneau de craie, se trouvent des grains d'amour blanc que je sens rouler sur mon dos.
Avant que ce soit le tour de mon visage, il se réconciliera le premier avec la clameur courte des petites lances.
1-03-2004
|
|