| Auteur | Message | ||
     stél* |
-- Cinquante deux secondes avant la création du monde -- Le travail formel sur un corps sa façon de pivoter sur un axe imaginaire pour demander de l'aide la qualité du son de la peau quand on la frappe doucement avec les poils d'un pinceau pour ouvrir une musique un amour sans rigoles pour laisser couler les murmures échangés lors d'une promenade par une nuit claire façon humaine de nourrir des intervalles inhumains de déplacer les sacs que nous portons à nos bras autour de nous à l'intérieur de nous nos sacs qui ont mal nos sacs frottés contre d'autres sacs nos mains devant nos yeux à l'abri de la lumière rêglée à son maximum d'émotion le mouvement des cheveux tout près le mouvement des cheveux tout près le mouvement des cheveux tout près la collision entre le sentiment et le trait les mains levées en l'air au dessus de la feuille un grand sourire c'est le petit matin le monde n'a pas encore été créé un grand sourire à l'adresse des yeux qui me regardent douceur levée au dessus de ma tête un grand sourire les mains qui pensent qui ramassent d'autres mains qui appellent quelque chose une pluie un littoral d'étincelles les paumes pleines de couleurs qui débordent un grand sourire abcisses et ordonnées d'amour la recherche formelle d'un seul trait pour dire tout cela un travail sérieux un visage concentré les sacs plein de litres de mémoire les sacs bien répartis qui se gonflent qui ont mal tant le coeur est grand un grand sourire la lumière règlée à son maximum d'émotion nous n'avons presque pas d'ailes nous n'avons presque pas d'ailes nous n'avons presque pas d'ailes le fleuve est en crue je dessine la rue est calme il n'y a pas eu de morts ce soir je dessine le fleuve dans la ville charrie des monstres que l'on peut chevaucher je dessine les silhouettes qui se ruent vers l'éclair le mouvement des cheveux balaie tout ce qui alourdit les coeurs un grand sourire rien de mal ne peut arriver à l'intérieur de cette seconde une bombe explose il en sort des dieux une bombe explose il en sort des dieux une bombe explose il en sort des dieux nous les couleurs nous les lianes rangées dans les tiroirs nous les charpentes du dessin qui se sauve du mur nous les boucles et les arabesques du geste nous les personnages dans vos poitrines nous sommes sortis nos grands yeux lavés par l'orage nous sommes sortis exactement en même temps du grand terrier de fibres exactement sous la même goutte large et calme comme des bras de femme belle et granuleuse comme ses lèvres pleines nos grands yeux lavés par l'orage nos silhouettes exactement sous le même éclair qui avait pris notre couleur à la nuance près comme un flash qui appuie doucement une diffusion de tendresse prolongée large et calme comme des bras de femme le temps d'apprendre le dialecte de la composition des terres des éléments de ce monde blanc qui nous brûlait nos grands yeux lavés par l'orage large et calme comme des bras de femme nous avons émergé quelque part le long du ruban des cheveux d'une fille assise devant une table tenant un pinceau qui effectue des recherches sur nos déplacements nous les braves nous les guerriers du murmure nous les bras-dessus bras-dessous nous les fièvres dans les draps le fleuve est en crue je dessine je pose mes cheveux très doucement sur la feuille pour en ramener des lucarnes accélérer les respirations le fleuve a des cachettes et quelque chose luit en profondeur le fleuve est en crue je dessine rien de mal ne peut arriver sur le dos des monstres ils sont morts ils nous demandent où aller maintenant qu'ils ne servent plus à rien je dessine ils ont froid ils demandent de l'aide le fleuve est en crue le fleuve large et calme comme des bras de femme l'eau belle et granuleuse comme ses lèvres pleines ils sont gentils ils éclairent la route suggèrent des passages et nous montrent où poser les paumes pour suivre la trace de l'éclair la lumière réglée à son maximum d'émotion la lumière réglée à son maximum d'émotion la lumière règlée à son maximum d'émotion 04-05-2003 | ||
| flo |
il y a plus d'une histoire dans ce texte, plus d'un rythme, plus d'une vie, plus d'un âge, plus d'un soleil et plus d'une nuit; plus d'une frayeur, plus d'un soulageent, plus d'un courant, plus d'une chute, plus d'une renaissance, plus d'une soif, plus d'un sourire planqué dans un coin d 'une phrase, plus d'une musique, plus d'une fugue, c'est beaucoup plus qu'une fugue, beaucoup plus qu'une lumière réglée à son maximum d'émotion, il y a plus que de l'universel, il y a les surprises ne plus, l'essence de ce qui fait ta différence, et ce qui fait que cette découverte nous rend universels; il y a plus d'un, plus d'une, plus de baucoup, plus de tout cela, il n'y a pas de mot, il y a le plaisir, et ca, on ne compte pas. | ||
| Patrick Packwood |
Eh oui ! Comme je disais sur Vers libres (je me répète mais le texte de Steph en vaut amplement la peine) : Cinquante-deux secondes d'éternité... Cinquante-deux secondes comme les cinquante-deux semaines de l'année... Cinquante-deux secondes de pure création... Cinquante-deux secondes de pur plaisir ! :D Patrick | ||
| Leezie |
et cinquante deux vagues aussi  |