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PhIliPPe
| | Envoyé samedi 30 octobre 2004 - 23h21: | |
Coquillages et crustacés à l'estomac de l'hiver,
on les ramasse à la mer,
comme on cueille une fleur au printemps,
comme on attrape, une feuille morte à l'automne, pour ne point glisser en elle.
Fruit de mer à la bouche, vin de couleur à la langue,
au fil des jours, je tangue, tel un funambule sur la corde entre deux océans ;
il n'est pas écrit,
sur les feuillets des vieux papiers
que les poètes sont du vent.
il n'est pas dit,
au souffle des brises
que les roseaux sont de l'eau.
Entendre dire n'est pas écrire
sur les écorces des arbres vieillis,
que les paradis sont artificiels.
Philippe. |
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