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     PhiliPPe |
Cargo de nuit à Miami ; dans les cafès du port, on parle fort. No man's land de corps désaffectés ; des clandestins jettent des bouteilles, des morts de mer gravés dans la pierre ... Planté est le décor, de la terre retrouvée ; femmes et enfants, à la maison des saisons, attendent Un souvenir vient, il est au sud des vents, dans l'île de l'ancienne province italienne. Je dors au premier, ce n'est pas un quatre étoiles, plutôt une chambre de saisonniers, travaillant dur à l'été. j''ouvre les volets ; j'entends les clochettes métalliques, aux voiliers des elfes marins, mon choix est fait, c'est le mien : je ne lirais pas Tolkien. Philippe www.philippebray.net |