| Auteur |
Message |
    
mohand
| | Envoyé mercredi 23 mars 2005 - 23h23: | |
Là, au coin de la misère,
S'echauffent les mots
Pour parer nos maux
Et afficher sur la lépre des murs
Le sourire de la misère qui torture la ville.
Là, sur la chaise en sirotant le thé,
Les cavaliers sans monture se livrent au rêve
De voler dans les airs,
Au crépuscule des bravours.
Là, au milieu du vacarme des mots sans voix
Le mensonge s'égosille à se dénoncer
A brûler au feu de l'oisivité
Sans être entendu, ni reconnu
Là, on passe son temps
A se perdre dans la perte
Si un livre ne vient pas secourir
Notre temps qui se meurt
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Lilas
| | Envoyé jeudi 24 mars 2005 - 00h17: | |
Tu croques sur le vif, Mohand, le tableau et son âme. On s'y croit. |
fouroulou
| | Envoyé jeudi 24 mars 2005 - 00h38: | |
véridique et beau!! |
Cécile
| | Envoyé jeudi 24 mars 2005 - 22h58: | |
Là, au café
à regarder la vie
qui va qui vient
à regarder la ville
que sait-on au juste ?
les gens, on sait qu'ils entrent
mais on ne sait pas d'où ils sont
et moins encore où ils vont |
Hélène
| | Envoyé jeudi 24 mars 2005 - 23h13: | |
on passe son temps
A se perdre dans la perte
oui...
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