L'orage dort

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Auteur Message   jml Envoyé vendredi 12 août 2005 - 17h30:    L'ORAGE DORT On a coupé l'ombre des arbres et enlevé la bêche aux prisonniers qui cultivent l'espoir. On a mis une oeillère à l'oeil du cyclone, une muselière au vent, une laisse au couchant. Mes yeux se sont perdus à scruter l'horizon. La pluie frissonne comme un chat. Je monte avec la sève à l'étage des feuilles. L'orage dort dans les sources. Le soleil en profite. La main parmi les ronces cherche un gant où dormir. On arrache le fil aux tisserands du coeur, les épines à la rose, la lumière à la nuit. J'essaie de secouer les images qui dorment, les vagues sur le sable, les poils en colère sur les minous de poussière. Les hommes sans caresse ont des yeux sans regard, des gestes sans pétale, des lèvres sans musique. Chaque matin j'invente la journée. Je dessine un soleil sur une goutte de pluie. Dans ce monde puant je me mets au parfum. On arrache la chair aux hanches de la terre. On gave de cauchemar le sommeil des éponges. On a laissé les loups mordre leurs propres os et les volcans s'éteindre. Nous battons la campagne et les femmes trop fières. En Palestine, les sionistes eux-mêmes ont rallumé Auschtwitz pour un bout de salade. On a courbé l'échine sur les tapis de prières. Le ciel sèche encore le linge des nuages taché du sang des hommes. On a vu les soldats tirer sur les vieillards et les femmes, violer les tombes et les enfants, enrôler pour un Dieu les bergers silencieux, brûler pour du pétrole les fougères de l'aube. Les oiseaux de malheur sont truffés de plomb noir qu'ils crachent au visage. Les forêts épuisées ont les yeux de la cendre. La mèche de cheveu qui retombe sur l'oeil ne cache plus sa peur. L'espoir dynamite le rocher de Sisyphe. Je pars sur un pied de paix, la bêche sur l'épaule, guitare sur le dos, jardiner le désert. On a troqué la poignée de main pour une poignée de dollars. On meurt d'abondance ou de faim dans la bouse de mille vaches sacrées. Les chenilles des tanks ont perdu leur cocon sans apprendre à voler. Les pluies ont des colliers où les perles rugissent. Pour endormir la haine j'ai l'arme de mes mots, les larmes de la pierre, un ourson de peluche et le do l'enfant do. Mes deux poings désarmés arrachent leurs menottes sous la caresse du vent. J'écris vite avant de me noyer dans la boue du délire. Des murs tapissés de slogans, de dollars, de réclames se referment sur nous. Une épice d'angoisse dessèche les poumons. Je n'élève pas la voix pour parler aux fourmis, je murmure dans l'herbe. J'ai l'oeil ouvert dans les fleurs. Chaque jour, syllabe par syllabe, mot à mot, je garde espoir quand il n'y en a plus. Je tire par un bout le fil de l'invisible. J'apprends le sel de la mer et le feu de la foudre. Je suce des cailloux dans ma bouche d'enfant. J'attends du vent une parole douce. Je laisse l'eau de pluie venir boire à mes yeux. 11 août 2005   Hélène Envoyé vendredi 12 août 2005 - 22h19:    "Je monte avec la sève à l'étage des feuilles" "La main parmi les ronces cherche un gant où dormir." très joli!! et plus loin je sursaute tu nous renvoie dans le présent . "On a vu les soldats tirer sur les vieillards et les femmes, violer les tombes et les enfants, enrôler pour un Dieu les bergers silencieux, brûler pour du pétrole les fougères de l'aube" et: "On a troqué la poignée de main pour une poignée de dollars. " je ne sais plus ce qui est le pire . peut être la seconde phrase parce qu'elle est sans doute la cause de la précédente