Sur la page du ciel

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Auteur Message   jml Envoyé vendredi 03 février 2006 - 23h29:    SUR LA PAGE DU CIEL Sur la page du ciel, il suffit d’un nuage pour débuter la phrase. En automne, même le mélèze attend l’huissier. Le temps dilapide ses feuilles à la vitesse du vent. Pour entendre la mer au fond d’un coquillage, il faut avoir plus de cœur que d’oreille. Chaque ombre est une sentinelle du soleil. Il suffit d’un perce-neige pour tatouer l’été sur la peau de l’espoir. Entre les bras des arbres, les nids sont des aisselles en poil de fardoche. Chaque fleur qui pousse est une conspiration de l’amour. Toute la forêt fut d’abord un bourgeon. Au coucher de la lune, le ciel tremble sur les toits. Les muscles de la terre ont besoin de soleil. Le visage des fleuves s’allonge vers la mer. L’été des Indiens transperce comme une flèche le cœur des bonhommes de neige. Parmi mes phrases en papillons, mes pages en papillotes, les pupilles du vent, les prunelles de pluie, les papilles de l’air, la chrysalide des mots déploie ses voyelles. Les miettes qu’on laisse pour retrouver sa route, les oiseaux les mangent et s’en servent pour voler. C’est donc le ciel qu’il faut suivre, ou les châteaux de sable qui retournent à la mer. Les tournesols anxieux me servent de boussole. La colombe de paix n’a jamais quitté l’Arche. Chacun trouve naturel de faire encore la guerre. Chacun trouve normal de se vendre pour vivre. On plie sa vie dans un tiroir comme un vêtement prêté. On n’entend plus tinter les mains sonores du vent mais les tiroirs-caisses et le bruit des menottes. L’image est une pensée d’enfant, l’idée un habit trop court. L’âme se coince aux entournures. Pour savoir si je vis, pour goûter l’imprévu, je sale avec des rêves la soupe du silence. Dans les graines qu’on sème, j’entends les fleurs qui toquent pour sortir, les fruits qui se pomponnent et les herbes qui chantent. Il y a des vagues qui ne reviennent jamais, des sources qui s’éteignent. J’écris pour écoper toute cette eau perdue. Mes pas saignent comme des cailloux sous les piqures de la route. Les pieds ne sont jamais les mêmes quand ils changent de pas. Les doigts qui font le poing font aussi la caresse. Il y a des mots plus légers que les lèvres mais d’autres sont si lourds qu’ils déchirent les pages, des mots debout à la manière des murailles. La sève danse sous l’écorce pour le plaisir des aveugles. Les sourds n’entendent pas la montagne mais les petits cailloux. La mer sait nager sans noyer le poisson. Le verre et le soleil se croisent quelque fois. Le vert-de-gris des larmes oxyde le vitrail. Comme les arbres avec la pluie, on ne retient jamais longtemps le murmure de l’espoir. Les yeux quand ils se ferment se raccrochent à l’ombre. Les morts, il faut manger les restants de leur pain. Il faut continuer de porter leurs habits. Un doigt ne suffit pas pour faire une caresse ni une seule main pour retenir la vie. Quand les pas s’arrêtent, la tête continue de marcher, même très vite, emportée par le rêve. Je ne veux pas grandir dans le sens d’une auto, entre l’essence et la monnaie. Je reste dans mes mots comme une vague sur l’eau, un brin de paille dans l’herbe, un cheveu sur la soupe, un poil sur la main. Le sens de l’arbre est dans la précision du fruit comme celui des fleurs est le dard des abeilles. Les plus beaux paysages sont encore dans nos yeux. Quand les oiseaux sont irréels, nos ailes sont réelles.   hulotte Envoyé samedi 04 février 2006 - 00h32:    "Quand les oiseaux sont irréels, nos ailes sont réelles"... Une écriture magnifique qui, dans sa dernière phrase, donne à la réalité sa pleine dimension. Merci JML