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aar
| | Envoyé dimanche 11 juillet 2004 - 10h25: | |
Aujourd’hui il y a cent ans c’est la naissance de Néruda.
Sa mère était la Cordillère des Andes, son père le Pacifique,
son enfance la pluie.
Tout cela a fait Néruda, l’immense poète du siècle dernier,
le Charlie Chaplin du cinéma, le Picasso de la peinture.
le poète de la force vitale
celui qui faisait la collection des proues de navire échouées sur les plages du Pacifique
(il a habité au bord de l’Océan de nombreuses années)
celui que pas un dictateur n’a réussi à mater
celui dont tout le monde en Amérique connait un poème par coeur
qu’il soit péon, midinette ou ministre
...
Néruda est mort quelques jour après Allende
dans un hôpital, d’un cancer
pendant que les escadrons de Pinochet purifiaent Santiago
en pissant dans sa maison et en détruisant ses livres et ses collections.
Son dernier poème, il l’a écrit sur le lit d’hôpital quelques jours avant la mort
ou quelques heures
sa dernière pensée est pour Matilda, sa femme, sa compagne,
sa moitié-vie.
On devine dans l’écriture la douce somnolence des agonisants
mais beau jusqu’au dernier mot
***
Mathilde, les ans ou les jours
endormis, fiévreux
ici ou là,
cloué
la moelle cassée
éveillé peut-être
ou perdu, endormi:
chambres d’hôpital, fenêtres étrangères
blouses blanches et discrètes
l'engourdissement dans les pieds.
Puis ces voyages
et ma mer à nouveau
ta tête à mon chevet,
tes mains volantes
dans la lumière, dans ma lumière
sur ma terre.
Ce fut tellement beau de vivre
quand tu vivais
Le monde est plus bleu, plus terrestre
la nuit, quand je dors
énorme, dans le creux de tes mains.
***
Traduit de Obras Completas, (poèmes posthumes)
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Yves
| | Envoyé dimanche 11 juillet 2004 - 14h19: | |
Merci pour ce dernier poème, déjà dans la paix. |
Cécile
| | Envoyé dimanche 18 juillet 2004 - 23h02: | |
Oui merci Aar. Merci aussi pour la petite notice bio.
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