| Auteur |
Message |
    
Christiane
| | Envoyé vendredi 19 novembre 2004 - 21h49: | |
" Mourir ne heurte pas vraiment-
C’est vivre qui heurte, et de plein fouet;
Mais mourir s’y prend autrement,
En douceur, derrière la porte-
L’habitude australe de l’oiseau
Qui dès que les gelées sont là
Adopte une meilleure latitude.
Nous sommes les oiseaux qui restent,
Les transis aux portes des fermes
Où nous est comptée une miette avare,
Au point que les neiges, prises de pitié,
Rentrent nos plumes au bercail.
Emily Dickinson
Extrait traduit, de sa correspondance (Fin janvier 1863)
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Cécile
| | Envoyé vendredi 19 novembre 2004 - 23h22: | |
Eh bien, j'ai de plus en plus envie de la découvrir notre Emily ! |
jml
| | Envoyé vendredi 10 décembre 2004 - 23h26: | |
Saviez-vous qu'aujourd'hui, c'est l'anniversaire d'Emily D.:
"le rivage est plus sûr
Mais j'aime me débattre avec les flots"
"Les étoiles ne sont pas héréditaires"
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