"Mais ce n'est rien de posséder des puits, des jours de repos, des diamants et la liberté dans l'amour;
de même que ce n'est point de les désirer sans y prétendre.
Car il faut la totale expression du désir et que tu rencontres non d'absurdes obstacles mais l'obstacle même de la vie,
l'autre danseur qui est rival - et alors c'est la danse.
C'est pourquoi je dis qu'il est un cérémonial des puits dans le désert".
Antoine de Saint-Exupéry, Citadelle

 

Petit dégradé de lumière sur mosaïque d’herbes hautes     Balbutiements de l’aube reçois ce déplacement d’air qui précède mes pas ce désir de venir cette caresse de l’attente reçois l’annonce faite à l’étreinte     Au liserée du chaume là gémit tout le jour l’ombre déchue dans le craquant des pailles le sec des palabres les hommes assis contre leur ventre la gourde rutilante des soleils sans bagages       Près du cyprès que ceint le vent nous n’avons plus de peurs à soumettre à l’orage et le flanc doux de l’été nous ballote enfants jamais assez assoupis des pardons scellés sur nos joues rapiécées de vermeille l’écorce, la feuille, la cime toute louange des doigts ligneux nos front, nos ventres, nos jambes ascension digitale de l’offrande         Sous l’huis de la masure Tu à l’entre deux du jour au tranché de la pulpe Je l’archet de tes bras cette cape éclaboussée sur un dossier de chaise Tu hésitation des ombres en processions graciles nuque si nue cabrée Je source et puis éveil grand feu connu d’en haut Puis lézarde du grand sommeil nos fantaisies fauves         A l’horizon cuit sous la braise il s’en va le cheval mal soigné des jours glaiseux où nous nous enfantions si lentement si longuement sur l’herbe il n’y a que le feu sur la lande et quelques pas gravés dans ces rochers prédiction de silences sculptés de mains de siècles tandis que les rapaces recousent le ciel en grand panache de cris et de plumes     Là où la vesprée trébuche un peu   reçois la louange qui s’accroît les ombres cousues entre elles sous la route qui enfile tous les temps de l’attente   * photographies Florence Noël (Toscane, Périgord)
« Elle contemplait l’étoile double, céleste et aquatique, qui scintillait à des années lumière aux confins du ciel et tremblotait à hauteur de son épaule droite » La pleurante des rues de Prague, Sylvie Germain     Vision neuvième du don de simple vue: La pierre d’ange   Tu es partie très vite, roulant ta pierre en direction du large. Rubans d’ombres rouges étendus pour apaiser le nu de ses pieds gravissant les marées. Tu dépêchais tes mains loin devant toi : Pourvu qu’elles réveillent les oiseaux juste avant. Tu cherchais à endiguer la noirceur du larcin la distraction des anges. D’alertes cillements de gisant ta pierre fendait le moiré des vagues. Déjà, ton regard tanguait vers la jetée des eaux. Sur tes genoux recueillis s’épanchaient ses lèvres taillées à même la fièvre. Ses larmes de sirènes sculptaient des contes à mourir debout. Juste avant d’éteindre les horaires des prières : « Je suis celle qui s’envole sous le reflux las de ta course. Tissant grain à grain l’amour de ta pelisse. » Tu t’avancais maintenant au centre des eaux. Puis te versais, aiguille désignant la première heure du jour jusqu’à t’inverser juste avant le midi de l’autre surface. « Je suis là à ton endroit. Mes pas s’enracinent sous le visage ovale des flots. Je suis ton heure retrouvée, l’exact relais de ton souffle. »   Une infographie de Bernard Flucha   Respiration de nages, attouchements fluides, vos corps se devinaient à travers les cieux essorés des mémoires sans tain. De l’autre côté des ivresses voyantes, vous cherchiez l’odeur des retrouvailles, brassiez les départs sous la fine couche de sel. Louange tremblée contre la paupière des algues. « Je te tais. Tu me dis. Nous psalmodions les deux corps du temps, en de longues caresses ondulées. L’heure a jeté l’ancre. » Encordée au chapiteaux d’indivisibles nuées, la lune s’affaissait verticalement, s’abouchait au ventre des ondes et explosait en de très petites ailes d’argent. Juste avant. * « La pierre ronde qui sert de verrou A pris la route. Elle a bougé Comme un enfant Dans le ventre de sa mère. » Jean Debruynne, Jésus (Desclée)