Ma pensée est un souffle aride
C'est l'air - l'air est à moi partout
Et ma parole est l'écho vide
Qui ne dit rien - Et c'est tout.

Tristan Corbière

 

 

Respire ce souffle

Doucement s'insinue l'eau

trace un chemin de sang
de transparence nue
bat en veine tremblante ce soupir de note
lente
la soulève
Ricochet de caillou de jade

Juste avant l'amour
que soit long le sentier de l'onde

Quelque pierre arrête
le flot si calme
de quelques gouttes trop près des larmes

Voilà que le vent s'en mêle
s'emmêle même aux pas de pluie
Répond un nuage attardé
en gris brisé de tourterelle

La brise dans le bois fredonne
des envies de valse lente
à des paupières
closes sur des tourbillons de miel
ces chaînes sucrées s'enroulent
à toutes leurs amours
Souffle court .

Il faudrait se poser.

Une aile chante en plumes frêles
tendre l'oreille
je ne sais p)lus si c'est une elle
ou si c'est lui celui
qui vit
de la glissade d'un archet sur un cœur blanc de perce-neige

Autre tableau sur fond de brise
balancement de la berceuse du premier jour
Bleu pâle d'aube


Des poupées des lutins rieurs
voudraient s'immiscer dans les fleurs
Un lac turquoise
vient s'égoutter sur une berge
mousse frêle
Un nouveau ruisselet va naître

Plus loin
des feuilles près de l'automne
entament une dernière valse

Leurs pas hésitants bégaient
écoutent plutôt
la musique des respirations lentes
qui montent

Immobile on serait si bien
appuyés au tronc du vieux chêne

Les nuages prennent la course s'agglutinent au son
Il pleuvra peut être demain
Le soleil a brûlé déjà les souvenirs blancs en pétales
l'eau lavera leurs griffes pâles
Gonflent gonflent regrets colère
au cœur des nuages trop lourds

Mais l'herbe respire si fort un violoncelle chante encor Coquelicots où êtes vous Le cœur du vent l'âme de l'onde font battre la terre Les oiseaux s'affolent un peu Posé sur la plus haute feuille chante un orchestre en chœur de plumes

Va ...
Cueille les plaintes des fourrés.

Mots sur " Parle avec elle. " 10 Septembre 2002

 

Bouffées d'antan Imagine ta peau cette lande perméable à l'écho entends ces lyres anciennes ces voix lointaines Tes paupières closes abritent des ombres moines sans doute : un chant grégorien se murmure. Ce peintre flamand ou vénitien Qu'en sais tu et quelle importance y a laissé des traces de tempera. chair de vierges aux yeux baissés sur un enfant en offertoire toute soie bleue. Et sur ce recoin plus caché presque effacé un animal de préhistoire.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(Le dragon, Cyrielle, 13 ans)

THÈME SOUFFLE