Le hamac est à l’ombre
alors je le trompe
avec la terrasse
où le soleil goguenard
se prélasse

poète artiste
dénomination
une forme
d’incarcération

un être humain
est artiste poète créateur
et toujours con
bien plus que la lune

c’est l’automne
la poésie vole
c’est écrit partout
dans les cahiers d’école

la poésie
poudre de craie écrasée
auréole d’encre crotte de nez
a des tâches de rousseur
sur le cul et sur le cœur

la poésie il y en a qui l’écrivent
d’autres la peignent
en font des films
des sculptures
des musiques

d’autres n’en font rien
la dégustent simplement

la plupart oublient de la vivre

Dans l’intimité des labours
les anges font parfois
un bruit de succion

le pas lourd des chevaux d’hiver
aux naseaux fumants
la boue collante
le rire glaçant des corvidés
enroulés d’oripeaux de brume

faire corps avec le gel
le tambour qui bat sous la terre
apprécier l’étreinte

même la lenteur
est une danse

M’accorder au rythme ou trouver comment
le rythme nous accorde
sonner
résonner
vibrer juste

la musique n’est pas que mathématique
le ronronnement lointain d’un avion
fait parfois des harmoniques à mon âme

L’échelle des sons
nous pouvons y grimper
y descendre

elle mène là où les sons se rejoignent

trouver des terrains d’alliance
des morceaux tendres dans la chair des habitudes
des ligaments plus souples, des muscles de chat

respirer toujours
nous y pensons si peu
réapprendre

faire glisser une danse
s’ajuster
trouver l’espace
la juste distance

Ici le pays est caillasse
la terre rare et pauvre
n’y retient pas la pluie

le soleil y polit ses os
le sang  se calcifie
le cœur ralentit
la parole s’épuise

le regard se creuse pour accueillir
ce que les mains ne savent retenir

ici pourtant en ce sobre écrin
le ver encore luisant
voit fleurir l’orchidée rare

au pied des chênes
des diamants noirs
dorment en rond
se dressent soudain
mégalithes plus anciennes
que la mémoire

dans les souches les murets
vivent des créatures cachées
peut-être des gnomes
ou bien des fées
des êtres de sève
et de lune

ici les amis finissent à poils
ou à plumes
et on se surprend
à parler aux herbes

Façon naturelle d’être, le hamac est une philosophie.
Les oiseaux s’approchent, son balancement est en harmonie avec la terre.

Je ne parle pas parce que j’ai été muselée il y a si longtemps.
J’écris parce que je suis en prison, il n’y a rien de grand ni de beau là-dedans.
Il n’y a qu’une nécessité impérieuse, irrépressible.

Fou : un sage en devenir ?

Sage : toujours en danger de devenir fou.