Des textes des membres de l'équipe ou invités surgis aux hasard de nos rencontres...

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Suite de flocons ... par Gertrude Millaire

"Mon pays ce n'est pas un pays, c'est l'envers D'un pays qui n'était ni pays ni patrie Ma chanson ce n'est pas une chanson, c'est ma vie C'est pour toi que je veux posséder mes hivers" Gilles Vigneault Malgré tous ces hivers, je ne sais pas encore entendre dans les cristaux, le cri du poème en cavale dans le givré de nos attentes. Trop de blanc, trop de lumière. Un silence trop cru peut-être. On assemble les morceaux mais toujours les contours de notre liberté débordent du paysage; reste toujours quelques tempêtes indomptées à apprivoiser. Malgré tous ces hivers, je ne sais pas encore prendre le pouls du vent en avance sur nos pas. Le craquement de nos engelures ouvre une faille dans le glacier de nos incertitudes. Comme ces glaces à la dérive, notre identité ballotte d’un océan à l’autre Sortir sa langue devient parfois un geste de bravoure quand elle se colle  aux frimas des parois de rives étrangères.

Des heures et des heures à regarder la mer avec ses reflets dansants, jouant de ses humeurs à chaque flux et reflux comme pour nous forcer à l'écoute. Comme si sa plainte donnait tout son sens à la simplicité de vivre sans chercher à comprendre ni retenir ce peu qui nous relie au squelette de notre dérive. Des heures et des heures perdues dans l'inconscience de notre réalité qui ne font que couvrir nos silences devenus sourds à cause des marées qui traversent nos mains muettes.

Tout l’univers chancelle. Je ne sens plus cette douceur dans la paume de nos conversations. Le vent a tourné et la terre a fait demi-tour. Elle ne sait plus prendre l’odeur de nos rires au creux de son épaule et rien d’hier n’est resté comme si le feu avait rasé nos mémoires. Le geste ne sait plus comment s’ouvrir et les mots ont pris une teinte cendrée.. Elle ne sait plus prendre le pouls, les pulsions battent trop fort à la tempe de nos silences. Peut-être dans quelques siècles en creusant dans nos susceptibilités, trouverons-nous des graffitis en langage crypté sur la paroi de nos amours mortes.

 

à ma mère Mémoire d'automne Il y a longtemps, très longtemps       enfin , à peine quelques temps       quelques  jours à peine       hier peut-être       détraquée       l'horloge a perdu ses heures       les années ont glissé       hors du temps       mais toujours cet instant est resté       comme un instant démesuré       bruit de porcelaine brisée       contre l'infinie muraille rongée       par les mythes trop lourds       les aiguilles coïncées       dans une maille comme une faille       dans la peau du temps.       emportés ses secrets       jaunis sous l'attente trompée       trop pâle étoile       d'une galaxie affolée       à jamais enfuie       sous une terre frileuse de novembre

 

J’essaie juste de comprendre le monde Comprendre sa façon de ne pas voir les choses Sa façon insensée de faire les choses à ne pas faire Cette manie qu’il a le monde de tout défaire et refaire Comme si la vie était un édredon tricoté et que chacun peut faire et refaire à volonté. Oui j’essaie de comprendre le monde Comprendre sa façon d’avancer en reculant Cette manie qu’il a le monde de toujours vouloir revenir à la case départ Cette façon d’aller nulle part en courant du soir au matin Comme si la vie avait deux sens : le passé et l’avenir mais la vie est à sens unique… l’unique instant du présent.

“Je suis l’après d’un rêve
Tombé d’un cœur”
 C.Beausoleil

 

  

textes et photos Gertrude Millaire  Visiter son site mars 2008