Le Salon de lecture

photo Frédéric Boutier

Les Anges ont faim Je ne veux pas les couleurs Pas les croyances, pas l’autre Boire la terre Boire la terre indifférente Je ne veux pas la terre Pas la terre Les amas, les sculptures d’os Des fleuves de sang coulent Jusque moi et je ne peux T’oublier Je ne veux pas la peau Pas de sens, pas moi Croire les rêves Croire les rêves insouciants Je ne veux pas des rêves Pas les rêves Des miroirs brisés entament Fragiles, fragile ma joue S’écaille et coule le bleu tout Contre toi Je ne veux pas le temps Pas de volets, pas toi Fermer les paupières Fermer les paupières déliées Je ne veux pas les paupières Pas les paupières Des tempêtes lissées courent Tendues, tendu le sein Brûlent nouées nos estomacs Mutilés **

photo Juliette Guerreiro

Essai sur une création Les feuilles tremblent entre saisons - portent déjà la chute Une part de jour une part de nuit – elles prennent forme d’éternité De nous présents à l’envers de nos souvenirs - nous en parole Elles murmurent à l’assaut à pleine lumière Elles chutent Une fontaine accueille à la surface leurs fines et fines nervures Comme tes mains tracent mes oublis Elles embrassent l’air divaguent les secondes coulent la perspective Lente à l’intérieur rond d’un baiser Plient D’être ne plus être qu’un souffle – seul Laissent Toute chose à l’intervalle se remplir à gorge déployée D’air D’ombre d’une terre où nous serions moins absents.

photo Frédéric Boutier

photo Jean Fenech

Cadmos Hors de soi au regard de tes pas dans tes insomnies de bruit Tu empruntes des rêves des murs glissants d’eau dans un jardin de pierre Les tables sont encore dressées et on entend dans les fontaines Quelques rires - loin Face les collines dans la lumière dans l’orage Courent comme des vagues de morsures Une main sur un fil tend derrière les herbes hautes Un alphabet et près d’un puits s’étirent les regrets d’Harmonie.

photo Juliette Guerreiro

Bomarzo Quelque chose est retenu dans ton regard quand tu superposes dans le cadre - ombre et lumière - quelque chose de la perte à masquer comme un tombeau de mémoire C'est une mélancolie tue et toi à la fenêtre qui crois surgir seul au monde. Dis-moi qui te regarde ?

photo Frédéric Boutier

La lente décomposition de la trajectoire Une fois encore - le canapé est d’un rouge que le soleil a brûlé Sur la cheminée en pêle-mêle un vase de fleurs blanches, de l’encens et un parfum d’orient Des Historia d’il y a plus de vingt ans et quelques chants baroques -Ici rien n’a changé. Débordée – des souvenirs comme des grains de poussières parfois la nuit Quand on voudrait être neuf, des mots comme des pierres blanchies Comme quand regardant l’Athanor de Kiefer la lente décomposition de la trajectoire des couleurs vous surprend Quand comme la vie – cette impression est mesurable à une certaine distance et selon un certain  angle. On dit un choix. Alors, choisir de s’assoir sous la rampe bien droit et regarder comment s’accordent la lumière d’une vitre c'est-à-dire le monde et l’œuvre qui fait face – à ce moment là – c’est assister la création. C’est être témoin d’ici.

photo Jean Fenech

Thérapeutique de l’arbre Porter comme dans le creux d’un nid Comme glissant d’après ta voix Porter à l’intérieur       à travers toi Comme d’une même terre Plonger comme prendre Quatre fois comme deux comme nos mains Donner comme naître d’un souffle   d’un Engagement Couvrir dedans comme dehors De l’avant, de ce qui est, c'est-à-dire de ce qui se décompose -- hors de toi Plus grand qu'un espace unique Formé de nous.

photo Frédéric Boutier

Dolmen [Que je sois dans cette plaine ceinte de pierres, que ces pierres soient là ne revêt aucun mystère.] Ces pierres me regardent Elles me regardent moi Un emprunt de regard Je ne regarde pas la mer Non, pas la mer ! Je regarde les pierres Ces pierres me ramènent à la plaine Nous – les pierres et moi – sommes pleines Reconnaissantes Dressées Couchées Confondues Enfin.

photo Jean Fenech

De l’air dans les petites boîtes (extraits) II – Sais-tu que je voudrais m'éplucher d'autres - de cette peau héritée de naissance - comme d'une tragédie ? Un jour, nous nous sommes correspondu et c'est le corps de nos mots - ton ventre - que je caresse – depuis. Il y a, dans ce temps que je suspends, mars exhumé - alors pourquoi me troublerais-je d'autres quand il n'y a que toi? Tu es toujours là au creux, dès lors mille visages nous guettent. Encore, - ma cure – je rôle parce que tu m’existes à la portée, lorsque tout me semble lumineux – nos lignes courbes, mes tuteurs d’autres – je rançonne l’ombre de ma main pour tes alternances. Ici, mon je est infini et c’est toi qui me lie vraisemblablement tandis que je me cogne, me transperce à la réticence d’un repli. La vague qui me transporte – cette glèbe enfantée navrement – empoigne, s’empoigne, m’empoigne – lisse aux tréfonds de mes nesciences et j’attends que tu me témoignes : Terra tenebrarum, à la soif des cycles des dire! C’était au bord de la rivière comme au bord du monde – nous étions assis. Les gens disaient, disaient à tout propos – nul besoin de dénommer - : « Alter, toi qui passes, passe-moi de ton air - je !» Relais cathodique, je filais des marathons de mots – quand toi - immobile au bord de la rivière comme au bord du monde – tu étais ma mémoire égrotante.

VI – Le rêve du Jointement Le bord du monde à mon front, le bord se plie, le bord se froisse, plus de bord. Il sort. Le monde sourit comme un pélasge au bord de mon front. Se sont les mots qui soutiennent le ciel. Une voie et des voix. Et le ciel est tendu à distance. C’est à dire par soi, et comment s’ouvrir soi sans ouvrir les mots ? Le mot est sensible, parfois se quitte, parfois se soigne par son milieu. Le corps s’harmonise, le ciel est bien haut. Le bord du monde Le monde sourit Se sont les mots Tendu à distance par soi Le mot est sensible Le ciel est bien haut S’harmonise                                                                                                                    Il sort                                                                            Au bord de mon front                                                                              Une voie et des voix                                                                               Sans ouvrir les mots                                                                             Parfois se quitte Le corps                                                                                Le bord se plie Le rêve du jointement n’est.

Photos   Jean Fenech - Frédéric Boutier - Juliette Guerreiro & textes Juliette Guerreiro Visiter ce Blog OCTOBRE 2009