Le Salon de lecture

Un désert sans pierre, le silence, tel du sable infini qui ronge les palindromes de nos concupiscences. La poésie comateuse ne mourra pas. A l’aide de quelques conglomérats fluidiques elle coule dans les veines de certains hurluberlus effarés et compulsifs. Même ébréchés nos désirs sauront revivifier le lyrisme des félibres provençaux. Nous sommes encore des routes chiffrées de l’anneau précurseur, des oscillations verbales condamnées au subterfuge. Nos fétiches ont l’innocence de quelques égouttures d’imagination.

par temps d’angoisse qui noue le cœur l’écriture se fait trébuchante          un mot, pourtant, au charme effervescent suffit à désaltérer ce feu qui inonde                 et le poème nous tient la main sur une route d’acacias et de raisins

La poésie comme un monde perdu charrie encore son limon de rognures allégoriques. Cette étrange écriture verdunisée au chlore de l’astreinte dissout l’entendement pour une cure esthétique. L’injonction au tangible n’est pas de mise, sa grande sœur la prose occupe déjà le terrain. Une embrasure d’apparences lui convient mieux d’où jaillissent des pépites fragmentées de copeaux lyriques. Ses brefs coups de marteau disloquent le subtil et patient agencement prosaïque dans un combat à la Pyrrhus où l’évidence s’effiloche. Le réel est une métaphore asthmatique que la poésie révèle.

les kalanchoës rougissent les neiges de ma mémoire           dans mes pensées pleine de boue amarante il pleut des accidents d’orage                 le poème ensemence les chènevières et tisonne la dislocation fructifiante           dans le silence de l’écriture gronde le souffle du vent              écrire pour mieux disparaître

Ce n’est qu’un caprice incohérent de la solitude, cette absence qui corrode jusqu’aux petits riens de l’instant. J’écris pour t’appartenir au lointain demeuré. J’écris pour décevoir l’attente de la nuit granitique quand vaciller n’est plus possible. Nul mépris d’un empyrée d’ailleurs vide mais son souffle qui taraude ma raison. J’écris pour leurrer la folie embusquée derrière les mots même si les œstres nous survivront. Compulsion emphatique d’épithètes bourdonnantes pour exciter le non sens.

Le poète est le mécréant qui colore l’horizon. Comme si le mal trouvait toujours sa punition, comme si la mort elle-même n’était pas qu’un anéantissement. J’ai tes mains d’autrefois dans les yeux quand elles dessinaient l’arbre de Jessé en sculptant le ciel. O narcissique écriture tu n’en as pas fini de grignoter le renoncement. Ton despotisme est un ventre énorme qui prend racine dans l’illusion. Vivement le givre glacé d’hiver !

le crissement rauque du violoncelle s’insinue dans mes veines un soir où le désir de poussière griffe les schistes de l’âme j’écris parmi les étreintes du givre pour entamer l’apathie des souvenirs indolents   pour détacher  quelques ételles arides  de tes lèvres affamées   j’écris pour atteindre tes yeux   et t’astreindre à dire oui

Je fredonne la bruine sur du papier vélin écru pour ourler la cicatrice de l’ennui. Cette blessure au point du jour qui ne s’estompe que dans le vide il faudrait l’étouper à la chaux. Au travers du givre transpirant je vois tes yeux diaphanes, éteints, qui m’offrent quelques copeaux de souvenirs alanguis. Le froid pénètre ma mémoire. Et si la page se refermait pour abuser le sablier du temps kleptomane ?

comment le poète meurt-il ? ombre qui traverse le canevas de la pâte vivante figée pour toujours dans le tenace altérité brinquebalante offerte comme une parole nue  chirurgien du sens  qui répare la brisure de l’être  tu t’éloignes toi aussi

illustrations: Gomes visiter son site & textes Serge Maisonnier visiter son blog SEPTEMBRE 2009