Des textes des membres de l'équipe ou invités surgis aux hasard de nos rencontres...

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Marie Mélisou ou les étoiles de l'ultra-tendre

 

« - Faut-il avoir peur ? - Oui, toujours. - Faudrait-il avoir des raisons légitimes à cela ? - Non, pas forcément. » Ne pas abîmer le froid une pyramide inversée la force parle au ciel sur la base de tous les vouloir en complot vie périlleux affermi enlisé le serment le plus rondement mené seul inséparable dans la mort et si le sonore affront qu'est l'absence tremblait à abîmer le froid ? rien tellement rien chez moi n'arrive à taire le chant des oiseaux même lorsque leur ritournelle confond la mère pénétrée d'essentiel

« On ne peut compter sur personne : surtout pas sur ses pairs, ses alliés, sa famille de pensées, et l'indépendance est la seule protection face aux groupes de pression qui finissent toujours par éclater de l'intérieur. » Celui qui murmurait à l'oreille du brouillard la vie est un amour précaire comme un soupir d'ennui une suite de sentiers en forme de sauts sans parachute la large liste des cicatrices et celle de tous les mots à l'ombre classée certains jours dit-il nous avons longuement osé vivre le soleil est un néon minable dans un bar glauque un cache-cache invraisemblable où tout est pourtant rangé et la mine de crayon genre clé de voûte en pelote sombre crache mon dégoût qui fourmille certains soirs dit-il j'ai su venir te tenir chaud des mots de saison s'accumulent se poursuivent s'acculent combinaisons de fragments glacés qui jouent à saute-mouton l'esprit des lieux décrit une sensation un manque d'exister où des poignards nagent intacts et clairvoyants à saigner les sourires ils chaloupent de-ci de-là certaines nuits dit-il à l'oreille du brouillard je te vois comme si tu étais encore là

 

« Le silence, l'exil, la malice, ce qu'il faut pour écrire. » J. Joyce Vingt-cinquième nuit Les ébauches parallèles sont des émotions qui nous rendent aveugles. L'attrait s'attise et brûle cette sournoise qui sape la faculté de raisonner. En bleu. Sur le territoire des symboles, le métro traverse le paysage intérieur, et n'y changeant rien, jusqu'au Yémen mes yeux pourraient pleurer. En noir. Seule. Ma piste aux étoiles, mon extrêmement précieuse, sur laquelle aucune fortune ne prend appui, les propres fruits d'une caravane ne t'édifient jusqu'à moi. Même pas en bleu. Brûle la myrrhe, douces Chimères, nuit de Noël. Hélas, nos noces délicates cajolent peu de grands soleils. Agile, agiles, user excessivement des fleurs et des pierres pour atteindre ma peau solitaire recroquevillée dans une cage froide. Le langage, une arme redoutable à accomplir le bien ou le mal. Ou le mal du mal. En rouge. Rouge, rouge ! Un lutin, deux lutins, un renne, deux rennes, un vieux en rouge, il s'avise des choses, le fort, la vérité, la tradition. D'un vent brutal, il repousse les apparences poudreuses. Sa vitesse à boire grave une verticalité qui me chavire. En rouge. Trop sensible. L'humble fatigue de chaque âme roule à terre et le sonore en bonne tempête mettent tous les sentiments humides en boîte. À garder pour la nouvelle année. Le cœur en doublure, le vieux en rouge dépose un manuel : " Le futile est-il possible ? ". L'animal. Veut-il me consoler en bleu ? Noël a ri. Noël soupire. L'odeur de la branche de sapin est conforme à nos tantôt de jadis. Les parfums se sont tus. Un geste expire. Le gel te voit encore. Oreiller blanc ne poudroie plus. Coupons le rêve. La vingt-sixième attend pour naître

 

« Nuages, nuages, où courez-vous ? On est si bien ici ! » Jules Renard Le don des ruines en moins assise sur le soleil Eden la danse du bonheur un rien évasive appel comique du rythme d'un instant désaltérant les jambes dans le vide (qui agitent le survivre) je balance un regard à ravager ton exsangue ce regard épris curieux de vigueur de volonté n'étant qu'une Eve je t'offre LA pomme avec un sourire promettant l'après la lune aussitôt se dérobe la lassitude défaite et sucré l'homme extensible déploie les ruines en moins c'est compréhensible ça dure si peu un instant désaltérant si peu

 

« …Une enfant qui n'a pas été assez aimée et qui, plus tard, n'a jamais assez d'amour. » Irène Némirovsky La hurle-dedans c'est une sorte de survivante ses chimères la boudent la nient la ricanent pourtant obligée d'en découdre à petits coups de rien elle quête encore comme d'autres bêchent le vide est-il béant ? où le cœur d'une maison se niche-t-il d'abord ? boite à musique déglinguée lorsque les puissances magiques sont opposées s'étiole l'élan nécessaire la fausse acuité aguiche ou hérisse la vérité mal greffée le doute qui plombe l'eau qui dort tisse l'or comme le blafard certains climats sont le challenge vie même un géant enlève une princesse mi-automate mi-miroir aux alouettes horde et délires contresens trucage petits charmes du liquide soif scénario frivole singularité austère monocorde épithètes douloureuses pour une éternité trop courte une éternité où volent les contes cruels ceux qui perpétuent le blanc astucieux douce modeste sûrement coupable vipère tapant du pied elle se retranche en duel fermé prologue à l'essentiel ? poison cru qui soupire où le cœur d'une maison se niche-t-il ensuite ? lorsqu'un soleil neuf saisonne l'orage fini - l'orage prend toujours fin - c'est à ne plus croire qu'il y en ait eu un dans son crève... non, dans son « rêve » la vie est auto cicatrisante il n'y a ni ficelle ni personne pour les tirer seulement une maison pleine d'un amour suffisant

 

 

Textes et images Marie Mélisou