Un poète essentiel qu’il est urgent de découvrir ou redécouvrir, au-delà même de sa légende, et certainement, des formules sous lesquelles on a pensé l’étiquetter.

D’abord, pour les lecteurs qui le connaissent peu, quelques éléments biobibliographiques extraits, pour l’essentiel, du site du Club des poètes, qui regorge de pépites dont une belle sélection de poèmes.

Nous ferons honneur par ailleurs à ce magique lieu de rencontre et de partage, que Jean-Pierre Rosnay a fondé en 1961 et qu’anime actuellement son fils, le poète Blaise Rosnay.

Ensuite, je vous proposerai une sélection personnelle des deux derniers volumes de poèmes de Jean-Pierre Rosnay, édités dans sa colllection Club des poètes¹
et pratiquement introuvables ailleurs.

(bien sûr, dans ma séleciton j’ai évité les poèmes qu’on peut lire sur le site).

Jean-Pierre Rosnay² 

le poète du combat pour « rendre la poésie contagieuse et inévitable », est né le 8 avril 1926 à Monplaisir La Plaine, quartier ouvrier de Lyon, comme fils de Violette
(dont il prendra le patronyme) et de Gabriel Roméas.

Un oncle l'initie à la poésie à l'âge de quatre ou cinq ans, il ne cessera plus d'écrire.

(1941) Il entre dans la Résistance à l'âge de quinze ans et demi, pour prendre la relève de son père, disparu, combat en Haute Savoie, est fait prisonnier et torturé à Lyon en 43 (par la Gestapo de Klaus Barbie), s'évade et reprend le maquis dans le Vercors jusqu'à la Libération. C'est à cette période qu'il rencontre Louis Aragon (qu'il escorte avec des camarades de combat.)

(1950) Fonde le mouvement des J.A.R. (Jeunes Auteurs Réunis) qui défraie la chronique en organisant un certain nombre de manifestations-scandales (enlèvement de Julien Gracq, enterrement de l'Existentialisme, interruption de la remise du Prix Goncourt) pour redonner un peu d'allant à une actualité poétique un peu endormie depuis que les Surréalistes ont pris leur retraite.

(1952) Rencontre sa Muse, Tsou l'Alexandrine – Marcelle, sœur de Georges Moustaki –, qui sera désormais à ses côtés dans tous ses combats poétiques et qui lui donnera les plus beaux enfants du monde, puisque "Tête brune, tête blonde, tous les enfants du monde sont les plus beaux enfants du monde."

(1954) Se lie d'amitié avec Queneau et Cocteau, qui parrainent ses premiers recueils de poèmes chez Gallimard (Le treizième apôtre, Comme un bateau prend la mer, Les Diagonales)

De 1958 à 1982, il réalise des émissions de radio puis de télévision au cours desquelles il reçoit entre autres Elsa et Louis Aragon, Pablo Neruda, Henri Michaux, Octavio Paz, Ana Blandiana, Vinicius de Moraes, Saint-John Perse, etc.

(1961) Crée le Club des Poètes où il anime chaque soir un spectacle de poésie. Il y reçoit entre autres : Louis Aragon, Raymond Queneau, Pablo Neruda, Ana Blandiana, Vinícius de Moraes, Ma Desheng, Michel-Georges Micberth, …

(1978) Organise le premier Festival International de Poésie de Paris à laquelle participeront des poètes de 37 pays différents.

(1986) Crée un réseau d’amis autour du Club des poètes avec comme organes d’expression la Collection Club des poètes qui publiera plusieurs dizaines de recueils, une riche revue trimestrielle Vivre en Poésie, et État d’urgence : la Radio Libre des Poètes, le 1er réseau de Poésie par minitel ; des recueils et des poèmes peuvent se lire en ligne sur le site du Club des poètes, sous l’onglet La vigie.

(1995) Publie Fragment et Relief, recueil regroupant des poèmes inédits de la période 1960-1994.

(1996) Crée le Cyberclub des Poètes.

(2001) Publie Danger, Falaises Instables, recueil regroupant des poèmes inédits de la période 1960-2000.

(2009, le 19 décembre) Prend congé de nous pour honorer un rendez-vous qu'il avait pris avec les étoiles, tenant dans sa main la main de Tsou.

Jésus se fait deux œufs sur le plat. Il n’est pas coiffé, pas rasé ; pieds nus, il a laissé sa croix dans un coin. Aussitôt qu’il a un moment, il dessine des enfants, des enfants, des enfants. Parfois, il lit les journaux et hausse les épaules. Ce que l’on colporte sur son compte l’irrite, accentue sa fièvre.

Jésus répare sa bicyclette, il doit aller livrer du poisson, il y a une éternité qu’il n’a pas eu le temps de téléphoner à sa mère. La dernière fois qu’il l’a vue, c’était au Golgotha, peu avant son décès. Il a des fins de siècles difficiles.

Gardien des eaux et des forêts de l’âme, il va, il va, opiniâtre, friand d’innocence. Les pauvres le rassemblent, il a toujours un visage pour les vaincus. Il évite les cathédrales comme la peste, il fait un grand détour à cause d’un rendez-vous qu’il a dans les yeux d’un aveugle. Tout à l’heure il se fondra à nouveau dans la foule, puis, après avoir escorté des révolutionnaires qui se déplacent nuitamment, par prudence, il recommencera à dessiner des enfants, des enfants si petits qu’il faut une loupe ou un cœur de mère pour les voir.

Je le salue distraitement, car il n’apprécie guère les démonstrations, car il doute, car il est mon ami. Je prends congé, je me rejoins dans ma vie, si provisoire, si bâclée, si chaotique, que je n’y aurai pris, à vrai dire, qu’un intérêt limité.

*
A lire lentement

Tant bien que mal
Passent les mots,
les idées suivent
Que veut l’écluse ?
Il pleut sûrement quelque part. Les morts viennent d’arriver. On se bouscule. Réveillez les musiciens. La parole est au poète ce qu’est l’eau à la source. Un mot chasse l’autre.
N’interrompez pas les idées à tout bout de chant. Laissez tourner le kaléidoscope, laissez chanter en vous les oiseaux de passage.
Le Président de la République vous attend
Quel Président ? Quelle République ?
Qu’il attende. Je suis en conférence avec un papillon.
Nos instants sont comptés.
En quelques pas, la chatte vient de me reconduire à un ordre de priorité où un Président doit céder la place à un mendiant — et Dieu attendre qu’on l’invite pour exister.

Voici. Je suis mort. Cela devait bien m’arriver. Cela ne vous épargnera pas, mon cher lecteur. La vie m’aura distrait. Sans la poésie, je l’aurais trouvée insupportable.
Des oiseaux, des oiseaux virevoltent autour de ce poème débutant. Mon crayon, qui aura toujours écrit ce qui lui passait par la mine, sans souci de mes états d’âme, sauté d’un mot et d’une ligne à l’autre.
Quelle bêtise, la vie humaine ! Lorsque j’étais jeune, je pensais sans cesse à l’Avenir. Rendu où je suis, la part d’avenir qui me reste à espérer est si maigre que je n’y songe même plus.
Dieu aura été mon premier sujet de réflexion.
Maintenant, il ne me reste plus que moi et des idées pauvres, si pauvres que je ne les interroge même pas, de crainte qu’elles ne me contredisent. D’ailleurs, voyez comme ma plume est devenue vide. Je suis las de moi. Je ne me supporte plus. Vivement la mort. Hélas, il n’y a dans cette phrase aucun excès, d’où il résulte quelle n’a aucun intérêt, comme la plupart de celles que j ai commises dans une existence où j’avais fini par croire que la poésie me tenait lieu de raison d’être et me situait en haut de l’échelle, lorsque je me suis aperçu que l’échelle n’avait pas de barreaux.
Mon Dieu ! La vie, quelle farce.

(du recueil Danger falaises instables, 2002)

- Anthologie des jeunes auteurs, Hervé Bazin, Louis Calaferte, René Fallet, Yves Gibeau, Maurice Raphaël, Jean-Pierre Rosnay, avec une introduction par Raymond Queneau, Paris: Éd. JAR, 1955 (p. 246 : R. Queneau y commente un large extrait du Treizième apôtre).
When A Poet Sees A Chestnut Tree, choix de poèmes, bilingue anglais-français, traduction et présentation de Jim Kates, 2010 (Green Integer)