La petite fille suivait le pasteur dans l’allée centrale. Elle n’en voyait que l’ample robe noire et la nuque rasée sur le col blanc. Il avançait, nimbé d’une lueur tremblotante comme un jouet de Noël que Dieu aurait tiré au bout magique de sa ficelle. Le silence circulait dans l’assemblée des croyants, aussi lent que le poisson dans l’aquarium de grand mère. Le rêve trottait dans la tête de la petite comme un millier de souris blanches. Et voilà que soudain monsieur le pasteur vire à droite et à sa place, en bouquet de lumière, explosent les boules bleues de l’arbre de Noël. La petite s’arrête, éblouie. Elle va sûrement s’envoler au ciel quand une main ferme la pousse sur un siège où doucement, tout doucement, elle se met à pleurer son paradis perdu. Yves Heurté