La rivière s'étire de l'hiver. Son gravier remonte une patience. Le printemps défait ses laines, distribue un appétit de fleurs. Le ciel crépite. La route s'embellit d'une rive en bourgeons. Veille, chante, la saison s'ébroue. La raison s'évapore. Jaillit l'inattendu. Mes doigts rallient l'effervescence. Aux noces de papier, le mot semble apprêté, en robe du dimanche. Maladroit dans ses feuilles de soie, ses audaces hésitent dans la boîte. Une encre indélébile rougit les lignes de partages. Je tourne dans mon café. Je suis la funambule sur le haut du matin.