La ville vend ses leurres, ses doses de survie. Les murs étalent leurs réclames. La clameur des rues ne regarde plus rien. Les pas ont des odeurs de précipitations. Une flaque noircie, belle comme un miroir, révèle les passants, leurs ombres. Novembre affaisse ses orages. Les heures en manteaux ne gardent de l'été qu'une tiède rancoeur. Le temps est comme il est et peut-être n'est pas. Quand j'écris, un oiseau coud le ciel. Un avion le traverse. Dans le regard des vitres, va et vient sans bouger le paysage nu. Et la mer, ah... la mer, le métal sous la gorge.