Patrick Delaplace-Trinquet, né à PARIS  en 1959. Gravement handicapé à vie, c'est la nuit qu'il écrit lorsque les douleurs le jettent au bas du lit .L'écriture, chez lui, jaillit spontanément "comme un instantané photographique", ainsi textes et images sont-elles inséparables.
Vous pouvez retrouver ses textes si particuliers sur son blog - pat le sarthois et aussi son journal de mes écritudes. (Éliette Vialle)

Ce matin, je me sens très vieux. Mon frère est mort. Il a cessé d’être visible, il n'apparaitra plus, il est devenu transparent, absurdité de la vie, l’existence, le temps, les années, difficile à concevoir pour mon esprit en quête de certitude, l’absence, cette partie de moi devenue si lointaine, si inaccessible. Par un sursaut de volonté, je force ma mémoire à le retenir, ne pas interrompre la vie d' avant, conserver son image avec le flou entretenu par le son de sa voix, mais comment garder une trace là où il n' y a qu' un vide, pas même une ombre, son corps a disparu de son être, il ne vibre plus, comment faire émerger la vérité contenue dans ce vide. l’absence, forme impalpable comme aucune autre forme, l’empreinte de l’infini chagrin, il plaît à Dieu de remuer ma lourde conscience, immensité qui fuit sans cesse, son étendue indéfinie se dissolve dans mon espace psychique, le vide c’est le manque.

Son corps est devenu une gélatine, un négatif qui s’agite, il miroite de mille reflets, mais pas assez colorés pour me rafraîchir l’âme et puis l’ombre s’étend comme mauve, couleur de la réalité, l’amour semble s’écrouler de trop d’enfance. Quand on est vivant les jours sont ronds, quand on est mort les jours sont longs, la Mort prospère de trop de négligence avec l’égoïsme propre à l’enfance, sa terreur qui redouble en l'Homme, nous ne pouvons entendre sa voix, les vacarmes murmurent inlassablement son nom, existe-il un nom nouveau qui comblerait son propre besoin !

Mais alors d' où vient ce sentiment d’incrédulité, tandis que je comprends dans le même temps que la Mort a fait place à la réalité, vertigineuse immatérialité du refus, se blottir dans la stabilité du déni, quelque soit la circonstance dans laquelle je suis amené à en parler. La Mort, nous éprouvons toujours avec une grande intensité ce sentiment qui nous submerge, une identique culpabilité qui nous transforme d’âme en âme, une attraction mystérieuse qui nous pousse dans l’immense gratitude d’un Dieu capable de pardon. Je ne voudrais jamais oublier la silhouette de mes morts, nos existences partagées, teintée de mémoire à grands coups de souvenirs dans la brume grise de la séparation en ce monde périssable qui est le nôtre, ce sentiment religieux, la Foi, là où s’élève dans l’inconscience le frêle refuge du salut.

La Mort traîne dans son sillage mystérieux, le péché du monde, l’échéance d’un Fils d'Homme a fait de l’homme un affranchi, Mort, nous avons vaincu ta répugnance, les yeux de la certitude ont ouvert l’obscurité de l’inéluctable sensation de Lumière. Thérèse a dit : Je ne meurs pas, j’entre dans la Vie !