Gabriel Mwènè Okoundji, poète africain, choix François Minod

Elle lui dit :      Le silence de la montagne Amaya* provient du cœur              de toutes les montagnes. Il lui dit :      Qui atteint le silence a atteint la parole : le monde est              tout entier parole. Elle lui dit :      A chaque silence sa parole : qui trouve le père              reconnaît la fille. Il lui dit :      La terre est  grande et nombreuse les montagnes ! Elle lui dit :      La terre est grande au pied d’un seul arbre             pour qui connaît l’humilité. Elle lui dit :      Toute parole féconde la lumière dans les yeux               de qui a su l’entendre. Il lui dit :      Une seule étincelle de la voix suffit pour éclairer              le chemin. Elle lui dit :      L’excès de paroles conduit celui qui écoute sur              les sentiers de l’égarement. Il lui dit :      Dans l’obscurité, toute trace demeure              indiscernable comme l’eau trouble. Elle lui dit :     Dans l’obscurité, s’en tenir aux bruits de son cœur.             Se suffire à soi évite la perte. Il lui dit :      Le ciel est grand, la parole est nombreuse ! *  Il s’agit du mythique mont Amaya M’okini qui surplombe les territoires d’Obana, Nkoli, Képouya, Obèrè, Kouya etc., dans la région de la Cuvette Ouest. Mont sacré dont la légende raconte qu’à ce jour, aucun humain n’a pu le  franchir sans offrandes ou sans la bénédiction de Mwènè.  Elle lui dit :      Le ciel est grand ! La déception appartient aux guetteurs             des sommets. Elle lui dit :      Au commencement du commencement, il y a            un commencement. Il lui dit :      Ce commencement, c’est la graine : l’arbre              n’est que l’œuvre accomplie Elle lui dit :      Au commencement du commencement, il y a              un commencement. Il lui dt :      Ce commencement, c’est l’arbre : la graine est              offrande  d’une sève reconnaissante à l’humus du sol. Elle lui dit :      Et que reste-t-il de ta sagesse ? Il lui dit :      Ma parole est mémoire à l’ombre de mes ancêtres.               De ce que j’affirme, y a-t-il une étourderie ? Elle lui dit :      Ne te désavoue pas ! Qui de ses mains a semé              la graine saura reconnaître l’arbre. Il lui dit :      Ampili, à présent ma parole désire peu et mon dire              possède moins. Il me faut partir. Elle lui dit :       Pampou, toi qui vas de nuit sur les roues de Mpana                écoute donc mon silence. Il lui dit :       N’aie crainte, mère Ampili. Le vent qui souffle détient               au fond de lui l’héritage du souffle.                                                                             *** Gabriel Mwéné Okoundji est considéré comme une figure majeure de de la nouvelle génération des poètes africains. Il a publié plusieurs ouvrages et reçu le prix "coup de cœur" de l'Académie Charles Cros en 2008. Dans l'extrait proposé, "Elle" et "lui" représentent Ampili et Pampou, je laisse la parole à l'auteur: "Je n'écris que par ma tante-mère Ampili  et mon maitre Papa Pampou. Ce sont eux qui m'ont appris à emprunter les sentiers de l'existence aux temps mêmes où je ne m'inquiétais pas de connaître la signification de la parole. Ce sont eux qui ont fait battre mon coeur jusqu'à l'abondance de l'émotion qui irrigue mon corps et qui humblement m'éveille." In  Au matin de la parole, aux Éditions fédérop Voir aussi "Ma poésie doit aider l'humain à grandir"

TRISTAN  TZARA

Tristan TZARA, poète roumain, choix Dana Shishmanian

L’orage et le chant du déserteur I La lumière a éclaté des obus Et s’est brisée éclair en notre main Comme la main de Dieu en cinq doigts elle s’est fendue Nous rattrapons les troupes et les abattons Nous foulons aux pieds les cadavres abandonnés dans la neige Nous ouvrons aux ténèbres noyées une fenêtre Par les vallées qui ont aspiré les ennemis comme des ventouses Et les ont tués jusque dans leur lointain le plus bleu. Le froid : il effrite les os, ronge la chair Nous laissons le cœur pleurer. Pourquoi glissons-nous le long de la montagne éventrée ? Rugissant l’orage a déchaîné ses lions Dans la forêt broyée Le vent obscur pénètre jusqu’au fond du cœur Et d’éparses timbales nous attendons Limpide et simple une parole sainte. Parmi les collines lépreuses, dans un ravin C’est comme l’orbite d’un crâne Nous avons abrité notre peur de l’orage Et l’un d’entre nous s’est mis à discourir sans suite. Là-bas. J’ai recueilli ses paroles - celles Qui m’ont traversé comme des loups-garous les sérénités lunaires Pour t’en faire des colliers de dents de requin Qui suscitent des tourbillons de mauvais rêves. L’œil mangé de rouille darde son feu Nous entrons dans la gueule du lointain Et sous la rangée des crocs du fort, les autres Attendent. Il fait si noir que seules les paroles sont lumière. II Sous la suie du sapin, à l’écart, Se lamente le chant du déserteur. Quelle branche devint flûte commençant à pleurer ? L’écume du froid durci s’agglomère en rameaux de sel, Effrite les os, ronge la chair. « Les poings serrés, le cou tendu, ]’ atteins à la séduction de la nuit muette ; Glaçon d’acier pleurant en immobilités de constellation, Les épées de l’âme elle les affûte. La lumière a jauni comme dans une tulipe, De quels draps les nuages ont-ils arraché les ténèbres bleues Où je fuis mordu par les serpents de la pluie Afin que ma lumière arrive aux lointains illuminés ? Sous des immensités de tristesse, Ainsi que le tonnerre sous des voûtes asphyxié, |e suis un voyageur à l’âme obscurcie, Obscurcie. Âpre est ici le mal du pays ; Mais toi aussi regarde comme a fleuri, très sage, Dans ses langes stellaires d’argent, Des saintes Écritures le petit enfant. Pour moi seul la nuit n’est pas belle. Lugubre, le chant d’esclave se fige au-dessus du régiment, On dirait que des chauves-souris ont apporté d’un cloître des lambeaux de nuit. Pour moi seul la nuit n’est pas belle, Pour moi seul. Regarde : en poussière et en âme s’en va mon corps, Car je languis après toi avec l’orage et le hurlement des sirènes, Plus haut que les nuages contre lesquels se sont écrasés les obus furieux. Si les peuples continuent de se faire la guerre, Pourquoi pend-elle encore tellement rouge la lune, Sceau de Dieu sur le livre de la paix ? Les grenades déchiquettent le ciel, morceaux blêmes de bouclier, Mordent la glace des nuages et, tôles d’acier, croulent dans le brouillard, Les arbres se balancent comme des bateaux tirant sur leurs amarres, Les chauves-souris effeuillent la blanche marguerite de la lune, Le vent en disperse et déchire les pétales, Pour moi seul la nuit n’est pas belle, Pour moi seul. » Le chant - pensée interrompue : Le froid effrite les os, ronge la chair, Laisse le cœur pleurer.    *** Ce poème (extrait de Tristan Tzara. Poésies complètes, édition préparée et présentée par Henri Béhar, éditions Flammarion, Paris, 2011, pp. 56-58) fait partie des textes en roumain écrits par le très jeune Samuel Rosenstock et en partie publiés, sous le pseudonyme S. Samyro, dans des revues d’avant-garde roumaines, avant son départ définitif de Roumanie à l’automne 1915. Les textes roumains du jeune Tzara, réunis en volume à Bucarest par Saşa Pană en 1934, sont traduits et publiés en français dans cette édition; la traduction appartient à Claude Sernet. J’ai eu la surprise et la joie de découvrir cette élégie dans sa langue d’origine, sous une des vitrines de l’exposition « Tristan Tzara, l’homme approximatif », ouverte au Musée d’Art Moderne et Contemporain de Strasbourg cet automne, cent ans presque jour pour jour après sa publication, dans la revue Chemarea (L’appel) du 4 octobre 1915. Voilà quelques vers en roumain glanés sur une page de cette pièce bibliographique – ils correspondent aux 5 derniers vers de la partie I du poème, et ont en roumain une rare intensité (veuillez noter que le poète avait 18 ans et n’avait jamais été à l’armée ou à la guerre – l’empathie vaut pourtant toutes les expériences) : * Ochiul de rugină mâncat foc îndreaptă Noi intrăm în gura depărtării Şi sub şirul dinţilor de fort, ceilalţi Aşteaptă. E atât de întuneric, că numai vorbele’s lumină. « Il fait si noir que les paroles seules sont lumière » : voilà un adage à garder aux cœurs par ces temps d’épreuve.