FRANÇOIS  TEYSSANDIER

  François  Teyssandier, poète français, choix Éliette Vialle

Tu tournes les pages Du ciel comme s’il était Un livre de légendes et de voyages Qui te raconte à l’infini Chaque instant de partage Avec les rêves et les couleurs du vent                                  * Accompagne le fil du temps Qui s’étire d’un seuil à l’autre Que la lumière ne reste pas seule Dans les jardins silencieux de ta mémoire A combattre l’ombre portée de ton corps Et l’éclat sans cesse grandissant du ciel Qui s’agrippe désespérément aux arbres Et heurte de plein fouet les pierres                                 * Prends en partage ton ombre Comme seul viatique Pour prier à genoux la lumière De se dresser comme une flamme Que le vent déploie sur le gel brûlant des jours Et sur la cendre encore chaude de ces astres Qui gravitent dans l’orbe de tes rêves Et de tes peurs toujours enfantines A travers les méandres obscurs de tes mots * Comédien, puis enseignant. A publié trois pièces de théâtre jouées en France, en Belgique, en Suisse et en Tunisie,  et quatre recueils de poésie. Publication de nouvelles et de poèmes dans une quarantaine de revues en France, en Belgique, au Canada, et aux Seychelles, ainsi que dans plusieurs anthologies. Vit à Paris. PUBLICATIONS : THEATRE : - DES VOIX DANS LA VILLE, (L’Avant-scène théâtre) - L’ACCUSATION, (L’Avant-scène théâtre) - LE TEMPS DE SOLITUDE, (L’Avant-scène théâtre), pièce créée, mise en scène et jouée par l’auteur au Théâtre de Plaisance à Paris. POESIE : LA MUSIQUE DU TEMPS, éd. P.J.OSWALD LIVRES DU SONGE, éd. Belfond (Prix Louise Labé) PAYSAGES NOMADES, éd. Voix d’encre EQUILIBRE INSTABLE DE LA LUMIERE, éd. DuCygne                                                                   *

PEDRO VIANNA

Pedro Vianna, choix Dana Shishmanian

il me plaît d’imaginer que jadis le puy se déplaçait vers le sud pour se trouver au centre dans ce pays des mille confins qu’il se réunissait au pied des puys pour louer toutes les musiques il me plaît d’imaginer qu’alors ivres des puys de leur puy de leur marie trouvères troubadours ménestrels parfois même sonneurs devinaient que les puys sont des puits inversés emplis d’eau de feu jaillissant vers le ciel *** quelque part une araignée monte au plafond silence ailleurs quelqu’un souffre sans savoir pourquoi un cri quelque part l’araignée descend du plafond un cri ailleurs la souffrance s’éteint silence et partout on pleure et on rit *** quand les lueurs de désespoir t’aveugleront surtout ne désespère pas garde ton sang chaud pour qu’il ne cesse point de circuler et agis en être sensé fais la seule chose censément efficace crée les conditions pour que les ténèbres descendent et si elles rechignent chausse des lunettes noires (extraits de son nouveau recueil Indocilités, mis en ligne sur son site le 15 janvier 2016)

JEAN-MICHEL MAULPOIX

Jean-Michel Maulpoix,  choix de Dominique Zinenberg

Tout ce bleu n'est pas de même encre. On y discerne vaguement des étages et des sortes d'appartements, avec leurs numéros, leurs familles de conditions diverses, leurs papiers peints, leurs photographies, leurs vacances dans les Alpes et leurs terrasses sur l'Atlantique, les satisfactions ordinaires et les complications de leurs vies. La condition du bleu n'est pas la même selon la place qu'il occupe dans l'échelle des êtres, des teintes et des croyances. Les plus humbles se contentent des étages inférieurs avec leurs papiers gras et leurs graffitis : ils ne grimpent guère plus haut que les toits hérissés d'antennes. Les plus heureux volent parfois dans un impeccable azur et jettent sur les cités humaines ce beau regard panoramique qui distrayait autrefois les dieux. Dans l'entre-deux, quoique près du sol, juste à hauteur du regard et des lèvres de l'homme, piqués comme des balises sur la ligne d'horizon, brillent les yeux de la femme, d'un bleu exact et clair. Ce bleu n'est guère qu'un signe peint, une minuscule araignée d'encre. Mais elle transporte ainsi le ciel sur son visage. Une miette d'infini tremble sous ses paupières. Un peu de jour est tombé là; un reste de pensée s'attarde, ou de croyance, à la place même de l'âme qui n'est qu'une tache de lumière dans l'obscurité de la tête. (p.68)                                                                     * Quand elle défait sa robe, l'homme se tait. Il regarde le corps à jamais bleu de la chimère et du désir. Il écoute s'amplifier sa plainte : tant de beauté pour rien. Le ciel et la mer, ce jour, sont de même chair. Peut-être l'horizon est-il la ligne de partage de l'âme. L'homme pèse à son prix le désastre qui le tient rivé à ses rêves, une écume quelconque sur la bouche, dans l'entre-deux du bleu et de l'azur. Jamais pourtant de son propre corps elle ne se dévêt. Elle ne consent à dénouer que ses cheveux, violets, dit-on , comme sont les tresses des muses où les doigts de l'homme restent pris. C'est un corps de femme autour de l'idée de la mort, à moins que ce ne soit la peau d'un ange, une voix, une main, deux gouttes de sang naguère tombées d'un poignet d'enfant, une tache d'encre bleue fleurissant le papier, un peu de ciel qui s'est perdu, le rêve ancien d'une âme égarée dans la chair somnolente et bleue de la mer.(p. 129)

ST-DENYS GARNEAU  HECTOR

Hector St-Denys Garneau,  choix Gertie