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Guillaume Appolinaire,
choix Dominique Zinenberg
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Nuit
rhénane
Mon verre est plein d'un vin trembleur comme une flamme
Écoutez la chanson lente d'un batelier
Qui raconte avoir vu sous la lune sept femmes
Tordre leurs cheveux verts et longs jusqu'à leurs pieds
Debout chantez plus haut en dansant une ronde
Que je n'entende plus le chant du batelier
Et mettez près de moi toutes les filles blondes
Au regard immobile aux nattes repliées
Le Rhin, le Rhin est ivre où les vignes se mirent
Tout l'or des nuits tombe en tremblant s'y refléter
La voix chante toujours à en râle-mourir
Ces fées aux cheveux verts qui incantent l'été
Mon verre s'est brisé comme un éclat de rire
Guillaume Apollinaire, Alcools, 1913.
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Alain
Brissiaud , choix François Minod
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Dans le fleuve quand tombe la lumière
la dernière chaloupe
s’enfonce
et se noie dans un pli de silence
là
sur la croisée du cœur
au flanc des tremblements
accumulés
tardifs
quand le temps noir
demeure
encore dans notre paume
refermée
là
quand l’esprit gèle
dans l’aube
de l’abîme
*
Ce soir
Je veux empoigner ta présence
de ton chagrin soutirer le pire
et ne garder
que tes mots de mystère
ton pas fragile
sur le gravier
et le soleil de tes cheveux
donne-moi le sourire
du passant
laisse
le vent glacé
s’épuiser
comme une torche
et de mon poing serré
laisse-moi
tendre la corde
autour de ta gorge
nue
Alain Brissiaud in
Poésie/première 63
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Hélène Dorion, choix
Gertie Millaire
On ne décide pas du paysage
Lames de bleu, ondées, maigres nuages, chaque jour on
décide du regard
que l’on porte sur l’horizon.
On décide de ce que l’on fera de l’orage et de la falaise, du
lac silencieux,
de l’arbre qui vacille encore légèrement et de la
confusion venue avec les
vastes brouillards qui nous arrachent au chemin sur lequel nous
avancions
jusque-là.
(26)
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Le
temps étreint chaque chose pour la transformer
Comme un nuage
pressé par le vent, notre vie avance et se métamorphose
à mesure. On regarde un visage arriver de loin qui se dissout
lentement, puis l'oiseau referme ses ailes, devient un mince filet de
blancheur dans un ciel qui raconte le passage, cet élan vers
l'aube auqel nous ne pouvons que consentir. (88)
extraits du recueil, LE TEMPS du PAYSAGE, HÉLÈNE
DORION, ed. Druide
"Le
temps du paysage est un récit méditatif qui nous convie
autant à la contemplation qu’à la transformation
intérieure. Parfois, des brouillards se posent sur nos vies et
Hélène Dorion explore de son regard
pénétrant ces états transitoires, ces passages
nécessaires avant que ne resurgisse à l’horizon un
fragment de bleu."
Pour la première fois dans sa démarche créatrice,
l’écrivaine accompagne son texte de photographies qu’elle
a réalisées. Un ouvrage superbe à déguster
lentement. "
Découvrez
l'univers du livre Le temps du paysage
en visionnant la vidéo
aux Éditions du Druide
Visiter son site
: Hélène Dorion
Sa présence sur Francopolis - Vie & Poète
2012
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Robert
Villemus, choix Éliette Vialle
MESSAGE
DU SILENCE
Le regard étendu sur le manuscrit,
le poète hâve, ruiné par la peur,
attend silencieux au fond du cachot
ainsi qu'un reclus, le verdict final.
Les bruits amers que roule la ville,
les rires saugrenus de la prison
emplissent son âme d'un doute
qu'ameutent de vagues illusions.
Tandis qu'il se mesurait aux Muses
dans son habit chamarré de prince
tandis qu'il disputait aux étoiles
l'étrangeté de leurs phosphorescences
il croyait étreindre des paradis.
Mais l'angoisse l’esseule et autour de lui
il ne sait plus comment va le monde;
ce rêveur coriace que la solitude héberge
écrase ses doigts sur des murs plâtreux.
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France Burghelle Rey, choix
de Dana Shishmanian
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Les
temps sont venus d’abolir la beauté et je préfère
hurler Voilà qu’on décapite Jeunesse
haïe foulée aux pieds et mise à nu Quand je
pleure sans espoir de naissance nouvelle tendresse en berne mes gestes
sont en jachère et mon poète est mort
Les rideaux sont
tâchées de soleil fenêtre qu’on laisse fermée
dans le bruit indécent un enfant va mourir et la révolte
vibre sur mes réseaux J’allume j’éteins puis y
reviens le désespoir comme drogue la cigarette m’accroche
l’orage ne m’émeut plus
Mais j’occulte mon cauchemar
et suis sourde aux éclairs je sens la pluie je sens celle de ma
dernière nuit de ma dernière rose Ici on ne va plus
personne sourire Personne ne m’embrasse l’amour comme l’arbre est
mort je me suspends aux branches
Je vis tous les instants
comme on vit l’aube à son éveil Je recule mon
sommeil grâce au bruit de mes mots offre mes insomnies pour leur
rédemption Et si je n’écris pas je me rends au
jardin m’assois au pied des arbres mes larmes sont rosée
S’il faut un incendie et
devenir phénix offrir des pierres fumantes au peuple sans
maisons hurler cette fois de joie Mon texte se fait chanson pour
célébrer la joie d’une nouvelle époque Je
nous console ici des morts à venir
Octobre-novembre 2015
(achevé une semaine
avant le vendredi 13 novembre)
Extrait du recueil Révolution II, La Porte, 2016
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Joseph Paul Schneider,
choix
Mireille Diaz-Florian
« …nous nous approchons quelquefois plus près qu’il
n’est permis de l’inconnu et de l’emprise des étoiles… »
René Char
RENAÎTRE
Aventurier des profondeurs du noir mêlant
Tes songes de couleurs à la nuit
Qui se noie en lumière
Tu glisses entre éclairs et silence
Vers ces espaces à venir
Qui s’ouvrent sans fin en toi
Jusqu’à l’éclatement de l’image
Et de l’œil
Dans cette calme apocalypse
Tu cueilles comme tu le faisais hier
Aux jardins de Cézanne des astres
Verts, oranges ou bleus aux branches
Du ciel immense de l’éternel inachevé
Pour bouger la vue, renaître semblable
Et différent, dans le geste
Et les couleurs retrouvés
Du premier jour de la création
De terres arpentées
En fleuves longés
La tête pleine de nuages
Le marcheur sentit
Ses pas s’enfoncer dans le sable
Il était arrivé à la mer
Dans ses yeux fascinée
Si bleus de nuit et de sel
Eblouissement d’enfance
A marée haute
Nul navire à l’horizon
Il poursuivit son chemin
De plaintes en collines
De forêts en prairies
L’étendue sous ses yeux
Se cherche
Jamais les pas du marcheur
Ne se réconcilieront avec l’horizon
Ainsi va le marcheur
Sans feu ni repère
Dans le temps déchiré
Par les saisons dépliées
En marche toujours
Vers l’horizon qui blanchit
Au versant des collines
Dans la mémoire des vents
Au cadran de la nuit
Les étoiles sont de glace
Quand le marcheur interroge
Le ciel de ses demeures d’enfance
Plus démuni que jamais
Il marche vers l’aube
Aux mains ouvertes
Le temps parfois remonte à la gorge
Du marcheur qui poursuit sa course
Ses pas pourtant ne sont plus
Qu’appels à cette nuit minérale
Où se fondent les traces vives du passé
Dont le sillage se referme
Sur cette solitude du dernier battement
D’une porte qui quitte ses gongs
Se fracasse dans le jardin
De pierres d’une maison à l’abandon
Loin de tout foyer
Toujours le chemin sans fin
Des pas qui vont
Au-devant du marcheur
Et de ces paysages
Qui se défont
Traces et plis d’un songe
En marche
Dans l’épuisement des images
Parfois dans le brouillard du temps
Le marcheur ivre de malheur
N’aspire plus qu’à un jour
Allégé de tout bagage
Rêve de simple fraîcheur de fontaines
A l’ombre des frondaisons
Chaque pas alors frappe
Cette voix qui porte le marcheur
De soi vers soi
Sure le chemin des origines
Jamais rassasié
De sable et de vent
Le marcheur calligraphie
Ses pas jusqu’à ces confins
Où la mémoire
Fait surgir les fièvres
D’autres signes nomades
Pour redessiner
Le mouvant horizon
Où dorment ses ancêtres de pierres
Entre vertige et mémoire
Le marcheur revoyait
La maison d’autrefois
Litanie des jours tranquilles
Où êtres et choses
Etaient caresses légères
Sous l’aile du temps
Bonheur fragile
Qui s’efface sous les pas
Où ne brillent plus aujourd’hui
Qu’éclats de miroirs blessés
Oubliés les jours d’enfance
Le temps des amours et des guerres
L’avenir toujours au bout des pas
Effaçant le passé
Le marcheur fixe l’invisible
Où blanchiront ses os
Le marcheur va son pas
Toujours plus loin
Cœur battant
Sur les ailes des heures
Arpenteur de l’inaccessible
Sous le chiffre du soleil
extrait de Traversée du temps
Editions Editinter
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Né
en 1940 en Alsace, il a publié quinze recueils de
poèmes et de nombreuses études critiques sur ses
compagnons de route, artistes et poètes. Il est mort en 1998. Le
recueil Traversée du temps est une édition
posthume avec une postface de Bernard Baritaud qui dirige les
éditions Le Bretteur.
Il naît au moment où l’Alsace redevient Allemande. Il aura
deux langues, deux cultures. «Il tirera bénéfice
de l’ambiguïté de la situation qui lui est faite par une
réflexion, constamment approfondie, sur l’Histoire. »
«
Sa démarche a toujours coïncidé avec
une pratique de l’expression poétique rigoureuse. » La
phrase de Braque ; j’aime la règle qui corrige l’émotion,
illustre son patient travail de la langue.
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