Etienne Paulin, extraits de mon recueil de poèmes Voyage du rien,© éditions Henry, 2011. (Éliette Vialle )

Flaque

tout mon passé s’est répandu
non seulement le carrelage
ne dira rien
mais aux dortoirs aux laveries
quand palabrait le grand soleil
palissade gradin
dernier recoin d’un grand hublot
qu’importait de tout dire

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Page d’un manuel

on dit l’heure on ne dit pas
le temps qui passe. on dit les corneilles
les néfliers les calvaires on ne dit pas le
temps qui passe. on dit l’orage et le roulis on ne dit pas
le temps qui passe. on dit les renforts les mégères les
sangliers les palliatifs on ne dit
pas le temps qui passe. on dit la bouche de l’automne on
dit les écluses les rabots la Cornouaille on ne
dit pas le temps qui passe. on dit l’air absent que prennent
les fauves on dit l’âge des masures celui de la marraine on
ne dit pas le temps qui passe. on examine la rature
le décrochage la lézarde et les joliment tristes remuements du ciel
on ne dit pas le temps qui passe.

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Soleil peint

Chirico, Mystère et mélancolie d’une rue
lors de l’étrangère enfance un kiosque
de métal et de briques de banale industrie
un hidalgo peut-être
un beau soir y dansa mais
décidément c’est sous une arche que nous sommes
depuis l’enfance ankylosés sous l’arche
depuis l’enfance nous mourons
de décrets
de brouillards
de remarques légères
ni bijou ni fougère
comme si rien personne –
l’étendue folle jamais
jamais la buée dans quoi vivre
ni les instants bâtis par la forêt
que démet le temps mauve
admirons comme s’égosillent
les arcades de Chirico
– à tes pieds c’est trop loin
dit la ligne de fuite –
devant un soupirail inouï tu restes gourd un peu ta main
muette appelant
tant d’endroits dont un kiosque perdu

Sillages 1
dimanches liquoreux issus de fonderies funèbres
je suis dans votre ventre et crains tous vos silences
vos paysages me torturent bêtes béants dimanches
l’avez-vous fait exprès ce ciel anéanti ourlé de remontrances
tout est fermé depuis la mort et les banals trésors
même les troncs d’arbres même les pélicans du clair de lune
de la fumée roucoule sous vos pas où s’amassent des glaires d’ombres
si j’étais peintre j’irais dormir sous une toile irréversible
pour échapper à vos mains alanguies et ne rien voir de vous
dimanches de suie balayés d’averses invisibles
dimanches d’orchestre balourd et triste
grossiers sempiternels et jamais sans nuages
dimanches
qui boitiez
contour de l’oeil
au moment presque de s’éteindre
vacarme affligeant à prescrire
pâles pâles dimanches
tout en supputations

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3
c’est l’amarrage il n’est plus temps de croire aux saulaies aux trésors
l’interminable matinée aux allures gercées de banquise
voit des départs
tous les premiers gisants sont là en fête crispée considérant
le sillage à venir
partout bien sûr on pleure car c’est pleurer qu’il faut de pleurer que l’on parle
il n’est plus temps d’être aux ogives aux enfants aux destins ralentis
c’est l’amarrage interminable
et dépeuplé la banquise pour jamais s’use et le désordre est de saison
demain sera la mer tranquille demain des néfliers vainqueurs
des oraisons à chaque pli du visage
on parle des gens décident et puis retournent ils vont ils vont les gens
et s’enlacent et s’enlisent et perdent toujours
c’est pour bientôt autrefois l’amarrage
guetté matin de grands navires immuables perdus
déjà peinant geignant au-dessus de la mer
le contre-chant plein des gaîtés d’hier
partance maudite ô sillage paresse de la mer enrouée c’est l’amarrage
matin de devantures mémoire proche et sinueuse et rauque

Etienne Paulin, né à Angers en 1977, je vis actuellement dans l’Aube.

Une pensée pour toi, chère amie Clochelune, en cet anniversaire de ton envol. Tu nous manques sur le Comité et ton silence laisse un trou dans le tissage de mon quotidien. (Gertrude Millaire)

une année s’éteint
dans mon cœur un oiseau bleu
s’ouvre

dans la cheminée
ce tas de lettres froissées
mes rêves aussi

un homme de l’espace

dans un hamac se prélasse
le vent l’efface

***

Cette sélection en hommage à la fée Liette Clochelune, que je n’ai pas connue, dont je découvre avec émerveillement les haïkus tels de petits pas furtifs et inspirés dans le royaume de la poésie et de l’âme, celui qui ne disparaît pas avec le corps… (Dana Shismanian)