Joë Bousquet, choix Mireille Diaz Florian
J’écris pour être compris et non pas pour
être lu.
Je notais hier
que toute mon ambition avait été sans doute d’assigner
son rôle véritable au langage. Je sais, ce soir, par quel
biais ce jugement se rattache aux conclusions que demande une page
comme celle-ci. Je voulais que le langage découvrît
grâce à moi sa fonction réelle, qu’il se
révélât comme une forme de la vie à lui
seul. Aujourd’hui, je veux que la parole de l’écrivain soit un
chemin à travers son inspiration.
(Traduit du silence)
Passer
Enfance qui fut dans l’espace
Un vol poursuivi jusqu’au soir
J’appelle ton ombre à voix basse
Avec la peur de te revoir
Sœur en deuil de tes robes claires
Ta fuite est l’oiseau bleu des jours
Que de son chant fait la lumière
Des gestes rêvés par l’amour
C’est par ton charme qu’une fille
D’un corps ébauché dans les cieux
A formé la larme des villes
Qui s’illuminent dans ses yeux
Et ce fut ton âme de rendre
Mon doute plus que moi vivant
Passerose aux ailes de cendre
Qui m’ouvrais ton cœur dans le vent
(La Connaissance du Soir)
**
Madrigal
Du temps qu’on l’aimait lasse d’elle-même
Elle avait juré d’être cet amour
Elle en fut le charme et lui le poème
La terre est légère aux serments d’un jour
Le vent pleurait les oiseaux de passage
Berçant les mers sur ses ailes de sel
Je prends l’étoile avec un beau nuage
Quand la page blanche a bu tout le ciel
Dans l’air qui fleurit de l’entendre rire
Marche un vieux cheval couleur de chemin
Connais à son pas la mort qui m’inspire
Et qui vient sans moi demander sa main
(La Connaissance du Soir)
**
Joë Bousquet, grièvement blessé au
combat en mai 1918, est entré « dans une existence
immobile » à 21 ans jusqu’à sa mort en 1950.
Traduit du silence est le livre issu de son
journal intime, « long
poème de sa vie intérieure ». La Connaissance
du Soir est la seule poésie en rimes « qu’il ait
consentie sous la pression de Jean Paulhan ». Il a
été l’ami de Gide, Eluard, Aragon, Max Ernst.
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Paul
Farellier, choix de François Minod
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Cela
passait par la mémoire,
venait
très doux
comme
une main posée sur l’épaule,
une
victoire distraite de l’absence.
Le
matin seulement,
sur
ses premiers pas,
une
rouille fugitive
pour
surprendre la saison.
Non
l’avenir
qui
se grime en promesse,
mais
ce bord perdu
à
rêver la saveur du temps.
Il
aura suffi d’un assaut de lumière :
Débusquée,
Cette
mémoire,
Sa
fleur secrète aux façons légères,
Aux
atrocités…
Une
fente a suffi dans la tête :
Une
issue offerte
Au
lézardé de l’été.
*
A
mon père
Maintenant
visage fixé :
un presque-sourire
où se découd la naissance
avec le rien de personne
apaisé peut-être d’un sens
*
La
brise de nuit,
la
mer, ses redites,
le
sans-fond
d’imprenable
absence
et
le phare sans promesse,
sans
réponse,
sans
bruit.
*
Paul Farellier, in L’entretien
devant la nuit, Les hommes sans Epaules
éditions,
2014
* Lauréat 2015 du Grand Prix de Poésie de la SGDL
pour l'ensemble de son oeuvre, L'entretien devant la nuit -
Poèmes 1968-2013
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Eric
Dubois, choix Dana Shishmanian
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Fin
d’été
Tu sais
qu’il est temps de faire un
bilan le
sempiternel bilan de fin de
saison pourquoi faire
un bilan ? faire un
bilan tes amis
disent que tourner autour de soi c’est comme
tourner autour du vide si soi
n’a pas de
contenu virulent de
contenu mais
c'est la fin de
l’été l’heure
des soleils tièdes, des
nuits plus fraiches et des baisers
mous l’heure
fragile où il faut assembler à nouveau ses forces pour
repartir, recommence
recommence
recommence
recommence et tout est
encore léger
léger
léger
faire
un bilan léger, léger
*
Un peu
de sable
Un peu de sable dans la bouche
Pour masquer le gout de l’ironie
Tes avancées en terre domestique
Se pétrifient dans le sable que tu chantes
Le passé n’a pas asséché tes blessures
C’est un chacal qui boit à l’outre de ton sang
Ta voix se perd dans les dunes
& le sable dans ta bouche
est comme une morsure
*
La nuit est blanche
La nuit est blanche
la partition se joue à huis clos
l’ange tient sa carte perforée en plein cœur des symboles
Quelle sensation qui
fond se dilue se fixe me fait des
signes
pleins et déliés de fragiles esquifs des mots
mêlés de
silence et de hasard
La page tournée se consume
je crois écouter sa voix
La partition se joue à huis clos
tout s’éclaire dans le vertige
Extraits du recueil anthologique LE CAHIER.
Le chant sémantique.
Choix de textes 2004-2009, L’Harmattan, 2015 (collection Accent
tonique). (découvrir et redécouvrir son cheminement en
poésie.)
* Voir les photos Eric Dubois au Territoire
du poème, 16 octobre
2015
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UN
COUP AU COEUR, des Membres de Francopolis qui viennent
d'apprendre par son amie Éliette Vialle, le
décès d'Orlando de Rudder...(voir annonces)
Mélancolie
d’automne
d'Orlando
de Rudder
Je
ressens, au fond de l’être, là où les profondeurs
recèlent comme des poissons trop christiques et salés,
des veules toute-puissances peu limpides à tout prendre, une
mélancolie de derrière les fagots. Ça doit
être l’automne aux langueurs d’ocre feuillu, de terre bien
détrempée et de repas somptueux.
La lune s’amuse aussi
à se faire assez rousse : Elle est pleine à craquer mais
n’enfantera pas. Elle est trop solitaire ou quelque chose comme
ça. Elle est splendide quand même .On se laisserait
prendre à tous ces maléfices, carrefours,
hécatombes, férocité de Diane et sorts
jetés en vrac.
C’est pour ça
qu’en ballade, entre chien et loup, je ressens ces poissons, ce
gonflement du cœur qui comme un gland obèse effraierait
l’écureuil. Ça bat comme une tocante et le temps passe,
badaud. Il y a du mystère qui ne m’impressionne pas: j’en suis
un pour moi-même et ça va comme ça.
Alors, ces sentiments
qui nagent comme des perches, des carpes à farcir ou des
brochets dentus, me jouent la carte austère du pendu
tempérant, mélange de deux honneurs et de mauve et de
treize ou encore de quatorze, ce qui fait un de plus. Encore- faut-il
le dire ?- un tarot de casé !
L’arcane me
renâcle et la lame me fend les prunelles intérieures du
regard d’en-dedans: Mon corps veut se mentir et me faire croire encore
qu’il y a de la jeunesse dans mes vieux os flapis.
Me voici aquarium de
sentiments fluctuants, d’ « à quoi bon » acceptable,
de nostalgie nappée d’un sirop bien épais de sureau ou
d’érable.
J’aime bien mes
souliers, double cœur à deux temps. Ils me permettent au moins
de m’éloigner du bois. Et des mélancolies indicibles,
poissonneuses qui me semblent cracra. Mais en rentrant chez moi je me
déchausserai, décervelant ce cuir qu’il faut encore
graisser. Et mes chaussures vides cesseront de penser.
Alors je verserai un
alcool très brutal me faisant frissonner comme un tremble en
émoi dans un verre de cristal, le dernier qu’il me reste du
service à la con d’un mariage ancien. Tout ça pour
secouer mon vague-à-l’âme odieux. Pour fabriquer
céans un sourire forcé en mentant comme je peux. Puis je
dirai sans force, et ça sonnera faux, que
- Moi, tout ça,
bien sûr… Eh bien …
Ô silence
clapoteux des poissons immobiles ! Reprenons, pas trop fort, la phrase
interrompue :
…ça m’est
égal !"
recherche, François Minod,
texte sur le Facebook
d'Orlando
(suite à son décès octobre 2015)
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