Un retraité passait le plus clair de son temps à cultiver son potager. Avec énergie, il binait, sarclait, taillait, retournait, bouturait, du début janvier à la fin décembre. Il faisait cela avec passion sans jamais se rendre compte de l'excès que cela pouvait avoir aux yeux de certains.

Sa fierté était grande quand il cueillait ses premières tomates ou ses salades toutes fraîches du matin même. Perfectionniste comme il l'avait été toute sa vie en son métier, il voulait un potager exemplaire, tiré au cordeau, sans herbes folles ni puceron abhorrés.

Son épouse savait lui préparer les meilleurs plats qui convenaient à de tels légumes. Ils étaient heureux de cette vie et pour rien au monde ils n'auraient voulu en changer.
Les ans ainsi passaient et malgré quelques rhumatismes qui le faisaient souffrir, notre brave homme, avec courage, savait surmonter ses douleurs et continuer son labeur quotidien.
Quand, un jour, au milieu de l'hiver, une forte bourrasque se déchaîna sur tout le pays, renversant voitures et piétons, arrachant ici toitures et fermes, là, poussa les rivières à quitter leur lit pour se répandre en rase campagne, n'épargnant rien sur son passage.
Le pauvre homme vit son potager en un instant ravagé à l'extrême, tout fut retourné, arraché comme piétiné par une main de géant. De tant de travail, il ne restait rien.
L'homme tomba malade et aucun médicament n'y fit. La fièvre le prit. Et ni l'amour de sa femme, ni la dévotion de ses enfants ne changèrent grand chose : il mourut dans les semaines qui suivirent.

Prenons garde à ne pas nous abandonner en un trop grand excès dans une passion qui risque de nous dévorer. En toute chose, gardons raison et sachons placer quelques bémols à nos envies de perfection.