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de Jacques
Rolland, sélection septembre 2003
Il se présente
à vous.
Le bitume s'enroue,
frisson du dernier métro.
Il est tard,
la brume berce les rues,
quais déserts, berges floues,
froides dans les halos.
Un néon soudain
découpe une arlequine
brûlante sous le masque.
La silhouette noyée
de quelque noctambule,
à l'angle d'un café,
crève comme une bulle.
Il est tard,
Paris est un port,
la Seine une Baltique,
on imagine derrière les stores
de douces agonies.
Il est tard,
est-ce un songe, une folie ?
Ce n'est rien qu'une escapade, vite
il faut sauter le Carrousel et les arcades,
traverser les banlieues,
toute sa mémoire sur le dos.
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