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de Jacques Rolland, sélection décembre 2006

Il se présente à vous.


 

sans titre

 

Mon enfance c'est un peu de buée

effacée à l'aube sur une vitre ;
c'est l'hiver.
L'hiver se souffle sur les doigts,
 il neige.
Mes souliers font crisser le silence

 il neige.

La neige est une attente
et mon enfance attend.

Comme cette photo retrouvée
entre les pages d'un livre,
ce soir…

 

*
 

 

 

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Créé le 1 mars 2002

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