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de Jacques Rolland, sélection décembre 2006 Il se présente à
vous.
Mon enfance c'est un peu de buée effacée à l'aube sur une vitre ;
c'est l'hiver. L'hiver se souffle sur les doigts, il neige. Mes souliers font crisser le silence il neige. La neige est une attente
et mon enfance attend. Comme cette photo retrouvée
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Créé le 1 mars 2002
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