Une traversée de mots au goût de Noël...	ACCUEIL
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Quelques douceurs des membres du Comité en ce temps spécial !  2014-2024 : Dominique Zinenberg
2024 – Neige dorée sur Notre-Dame Les éclats des rosaces De l’œil au cœur Du chœur au ciel Bourrasque de l’hiver Sur les rayons des pierres Dans le secret du bois Qui chuchote un poème D’oiseaux nichés Là-bas à jamais Les orgues ont repris Le relais Frisson dans la nef Agrandie par les mains Artisanes Par les regards de fièvre Par les candélabres De l’âme Le bourdon a réveillé Les gargouilles La ville entière Au faîte de la flèche Le coq d’or Sur des nuages La nuit d’étoiles De vent de pluie Loin des épaves Le feu est devenu Pierre vibrante Vermeil des vitraux Bleu céleste des Chapelles L’humain Le minéral Le végétal La transparence Tout tinte En enluminures Délestées de souillure Même les chasubles Des officiants Portent l’éclat des couleurs Primordiales On dirait que chaque geste Cinq ans durant Ne fut qu’une longue Prière Des anges au sang clair Traversent les travées Les silences ont habité les Lourdes cloches Elles carillonnent dans les tours Voyagent dans le rêve Des enfants Noël a trouvé son nid Sa crèche et ruisselle D’une neige dorée ©Dominique Zinenberg 9 Décembre 2024
2023 – Boule de neige Se lèvera-t-il un jour sans cri un jour sans crime  une aurore rose sur la neige sur le sapin dont les racines sont baignées du doux baiser d’enfance de la buée d’un sourire pour le cœur Se lèvera-t-il un jour de lumière un jour de joie et de partage ô veillée fraternelle en attente éternelle ©Dominique Zinenberg
2022 Obscures clartés ukrainiennes Noël est une approche En spirale Avec flocons et guirlandes * Quand la nuit Quand le brouillard Enclosent la terre Le rêve est lampe Et clarté * Tant de petites filles Aux allumettes Et de petits garçons Gavroche En loques * Noël est une fête Cruelle Dans le froid De l’Ukraine * Flocons d’antan Neiges d’antan Dans le froid D’aujourd’hui * La trace de l’Avent Est larme et cal Des pauvres * Noël est une approche En spirale Mêlant Sanglots et sourires * Dans Kiev enténébrée Les yeux ardents Sont le nouveau Noël * Ils déploient Cet amour infini À même Les tranchées * Les ruines, les débris Les ténèbres La voie ukrainienne De lumière * Dans le froid de l’Ukraine Dans la nuit de l’Ukraine Une étoile est caresse * Comment distinguer Les malheurs ? Ils se rejoignent Par le froid, Par la faim * Ici sur les trottoirs Là-bas dans les décombres Des fondrières Pour Noël * Qui ne craint Que les orangers Les orangers de lumière Ne soient plus Atteignables * Noël est une approche En spirale Ne séparant plus Le fiel du miel * La lampe sera rêve Au sein de la nuit Au cœur du brouillard * Marioupol Odessa Kiev Kharkiv Lviv Zaporijia Donetsk Villes d’Ukraine Dévastées Noël enténébré Rutile d’une Obscure clarté * Vos noms Sont écorchés Par les détonations, les supplices Les éclats de sang Les viols, les tortures Les mutilations Vos noms sont des poèmes Saccagés qui fleuriront à Noël en gerbes de roses et ils seront louanges et caresses * Monte un chant pur D’enfant Dans la nuit étoilée Un chant en ukrainien Qui se répand Comme un baume De joie * Noël est une approche En spirale Avec son candélabre De psaumes Éclairant à jamais La nuit. ©Dominique Zinenberg Décembre 2022
2021 : Quelques boules de Noël quelque peu ironiques Les avents, Les aveux Et les vœux Que c’est beau ! Que c’est beau ! Que c’est beau ! La messe de minuit La crèche comme un nid Noël et jour de l’an Que c’est beau ! Que c’est beau ! La neige, la luge, le ski Le champagne et les ors des festins Que c’est beau ! Le foie gras (en question) Les fagots dans le poêle Le sapin (en question) Les cadeaux, les cadeaux Que c’est beau ! Que c’est beau ! Traditions en ton nom Combien de détritus Pour faire crever plus vite Les océans ! Que c’est beau ! Et tous ces gens dehors Dans le froid Étrangers, désolés, rejetés Indigents, esseulés à même le sol gelé Que c’est beau ! Que c’est beau ! Que c’est beau ! *** À l’approche de Noël Les arbres sont vêtus De brumes et de nuages Leurs branches noires Sont en prière. À l’approche de Noël Les boules de gui Se voient de loin Dans la campagne Ils ont encore grossi Cette année. À l’approche de Noël Les nefs sont des crèches Sentant la paille, le lait D’ânesse et le talc Des rêves. À l’approche de Noël La pauvreté se revêt de grelots Scintillants, de rides nouvelles, De cristaux blancs. Ce sont diamants pour mieux mourir À l’approche de Noël. *** Qui a dessiné Au fusain Sur fond gris perle Les arbres nus De l’hiver ? On croirait de gros nids Ces boules de gui Trognes des paysages, De lourds corbeaux Fendent les airs Les prés ont goût de cendres Les eaux sont grises Un cri Nous précipite Dans l’abîme. Qui a chassé les étoiles Pour les villes éclairées La lune se retire, Mélancolique. Un enfant recueille Un jouet cassé Sa joie illumine La tente humide. La petite fille Aux allumettes Est de retour. ©Dominique Zinenberg, le 15 décembre 2021
2020 – Dominique Décorer le sapin imaginaire L’enguirlander de légendes Le faire scintiller de mots inouïs L’enraciner dans le dictionnaire encyclopédique De l’amour Le parer des boules translucides de la connaissance Respirer les effluves de sa poésie La grande forêt de ses ancêtres La clairière de son essor Et lui accorder la grâce De la musique exponentielle, Du trait épuré du peintre Et du grelot du rire des enfants. Du brouillard à la neige De la forêt à l’âtre De l’humus au cœur De la sève au sang ô sapin, cette joie que tu donnes est d’un vert si vaste qu’il traverse le temps et accompagne toutes les âmes qui s’en sont allées cette année, les âmes tant aimées qui sont neige et brouillard désormais. Décembre attend Sa neige heureuse Décembre espère Son sapin bleu Des lumières clignotent Et des enfants gigotent Le vent soulève les jupes Aucun marché de dupes Juste un cerf dans les lointains Brame un désir époustouflant La cheminée respire La luge est de sortie Et les arbres sont noirs Décembre est un chœur À crampons À prendre À l’unisson. ©Dominique Zinenberg
2015 – Dominique La hotte vide du Père Noël Le père Noël sourit. Il venait juste de jeter un coup d'œil sur la liste qu'il avait établie avec soin avant de se mettre en route et il avait constaté avec satisfaction et soulagement qu'il ne restait plus désormais qu'un village à pourvoir en cadeaux : la dernière escale, après quoi il pourrait se reposer. Sur la plaine enneigée soufflait un vent glacial. Il faisait nuit et le village où il devait se rendre se trouvait à plusieurs lieues au-delà de la montagne de granit rose qu'il s'apprêtait à gravir. Ce village, il le connaissait bien, parce qu'il y était né, mais depuis des années et des années, il n'y avait plus remis les pieds parce qu'aucun enfant n'y habitait plus et qu'il n'avait donc plus eu à y passer les soirs de Noël pour contenter les désirs des enfants. Or, cette année-là, contre toute attente, il avait reçu quelques jours seulement avant le commencement de son long voyage, une lettre d'une petite fille qui (et c'est ce qui avait frappé le Père Noël) loin de lui faire une liste interminable de cadeaux, lui avait écrit : « Père Noël, n'oublie pas de venir dans mon village, moi , je t'attends et je ne veux rien d'autre que ta présence. » Le Père Noël s'était senti troublé par cette lettre si inhabituelle, mais quand il se fut rendu compte qu'elle avait été expédiée depuis son village natal, il s'était assis tout ému près de son feu et s'était laissé gagner par une rêverie où flammes fauves et souvenirs lointains s'entremêlaient doucement. Lui qui avait traversé tant de lieux et avait pu apprécier la beauté partout où elle se trouvait et même l'aider à s'inventer là où elle ne se livrait pas facilement, il dut convenir que nulle part ailleurs que dans son village il ne s'était senti aussi heureux et bien qu'il ne cherchât pas à savoir ce qui avait été à l'origine d'un tel bonheur, il en revécut tous les délices dès qu'il se mit à rassembler ses souvenirs. Le village – il se le rappelait – c'était comme une musique: un concert de flûtes et de violons mais c'était aussi une couleur ou plutôt non , c'était à proprement parler l'arc-en-ciel (comme si on s'était trouvé continuellement dans la rondeur subtile de la  caresse de chaque nuance du prisme) ; c'était également, il s'en souvenait avec une telle force , soudain ,  le parfum des fleurs sauvages et des herbes des collines. A vrai dire, de cadeaux dans la hotte, il n'en restait plus : le Père Noël avait voulu obéir à la petite fille et faire exactement selon son vœu. Il se disait que sans rien, il irait plus vite et qu'il arriverait bien avant minuit au village d'au-delà des monts. Il ne savait au juste pourquoi il avait délaissé pour cette dernière étape le traîneau de toutes ses courses ni davantage la raison pour laquelle il avait remis en liberté le vieux renne qui jusque-là avait été sa plus fidèle monture. Il luttait désormais avec les pierres, les rafales, la façade infinie de la nuit, mais il était heureux comme si au bout de la route s'accomplirait quelque chose de merveilleux. Bientôt son manteau rouge fut tout sali, puis il se déchira à cause des ronces du chemin et de la violence de la tempête. Bientôt il abandonna sa hotte devenue inutile.  Il avait froid le Père Noël et il ne sentait plus , à travers ses bottes usées, que la terre hostile qui le mordait comme si mille couteaux lui entraient dans la chair. Ses yeux lui faisaient mal et d'involontaires larmes picotaient ses joues bleuies. Qui eût reconnu le Père Noël en ce pauvre homme sans défense et qui allait comme si un fil invisible le guidait ? Il n'avait plus en tête que les quelques mots de la lettre que la petite fille lui avait envoyés et ces mots le poussaient à aller de l'avant : ils étaient plus forts que la bourrasque, plus forts que son épuisement et ils éclairaient son chemin comme l'eût fait , dans le ciel, tout un essaim d'étoiles. Pour la première fois le Père Noël arriverait les mains vides dans un village et pour la première fois, il avait l'impression que c'était à lui qu'on allait faire un cadeau. Une petite fille lui avait demandé de venir et de venir sans rien ! Lui, le Père Noël, il n'avait pas l'habitude d'être aimé pour lui-même ; il était toujours venu avec quelque chose comme pour excuser sa présence. Alors bien sûr qu'il était heureux, à présent, le Père Noël, tout misérable et méconnaissable qu'il fût ! Des heures de lutte avaient passé. Minuit sonnerait bientôt et le Père Noël se hâtait pour ne pas être en retard au rendez-vous. La petite fille attendait. Depuis des heures déjà, elle s'était préparée à le recevoir. Elle était seule dans le village. Comment était-elle venue jusque-là ? Nul jamais ne le sut ; mais elle ne s'était pas trompée de maison et c'était bien celle où avait grandi le Père Noël qu'elle avait ranimée et lavée... Elle pensa qu'il aurait froid et elle avait remis une bûche dans la cheminée ; elle pensa qu'il aurait faim et elle lui avait préparé un potage où se mêlaient les souvenirs des mets qu'il avait le plus aimés et comme elle n'ignorait pas qu'il aimait la musique, elle s'était mise à chanter. Quand il ouvrit la porte de la maison, le Père Noël se sentit enveloppé dans une palette de couleurs chatoyantes; il huma la délicieuse odeur des herbes fraîches et des fleurs sauvages (celles-là même qu'il avait autrefois cueillies et qui embaumaient tant) et, regardant l'enfant qui chantait doucement, il comprit qu'il serait à tout jamais heureux parce qu'il avait été attendu et que toute la tendresse vraie dont il avait besoin lui avait été donnée, en un instant, dans un regard.
2014 - Dominique Soirée d'hiver Damier de nuit et de neige. Le réverbère, tout près, diffuse un halo de lumière sur le jardin. Traces de pas, de pattes de chats et l'arbre frêle se détache, noir, sur l'espace blanc figé dans le silence et le froid. Tom regarde. Il s'est approché de la fenêtre pour percer l'obscurité. Il scrute le tunnel de la nuit comme s'il allait dénicher un trésor. La neige n'a que des secrets et fait mystère de tout. Mais Tom ne s'inquiète pas de ne rien entendre et de ne voir que du rêve devant lui. Son front collé à la vitre commence à connaître la fraîcheur, comme pour le relier à l'extérieur et l'emporter sur le ballon rouge qu'il a laissé dans le jardin et qui doit sommeiller dans sa pellicule poudreuse. Le temps semble s'être arrêté. Dehors, le vent lève la neige qui reste suspendue, un instant, comme du sucre glace sur un gâteau imaginaire. Par delà leur jardin, Tom voit les contours de la maison des voisins. Quelques lampes clignotent là-bas et de la lucarne de la chambre du haut, il distingue une lueur malgré les voiles qui le séparent d'Annabelle. Noël est peut-être déjà revenu, se dit Tom en voyant la neige tomber à nouveau avec lenteur, douceur et mélancolie. C'est comme un feu d'artifice de blancheur. Le ciel est envahi par ce duvet qui remplace les étoiles. Le miracle de la neige c'est le silence qu'elle génère. De voir tourbillonner la neige, voilà que la tête lui tourne comme si Tom était happé par cette spirale dansante, irrégulière et envoûtante. Annabelle ne ressemble à personne d'autre. Elle est la petite fille inattendue qui est venue de si loin. Yeux noirs, cheveux noirs, peau d’ambre, un profil léger comme une danseuse d'ivoire. Chacun de ses gestes est tellement gracieux que Tom ne cesse de les voir en boucle pour bien les retrouver, comme de vrais souvenirs. Il ne la connaît pas depuis longtemps, Annabelle. Ses parents et elle viennent d'emménager dans le village. Mais déjà c'est comme si avant n'avait jamais existé vraiment, qu'il n'y avait eu que la banalité de la vie ordinaire et rien qui distinguât une journée d'une autre.  La neige ne s'est pas arrêtée. Elle est devenue si pressante, si tourbillonnante, si folle que Tom est obligé de s'asseoir sur son fauteuil en rotin pour ne pas être pris de vertige. Dans cette nuit qui commence, le rêve semble palpiter en même temps que voltige la neige, ainsi qu'un papillon. C'est curieux d'être transporté soudain sur un ballon rouge qui, un moment auparavant était enfoui dans la neige au milieu du jardin blanc. Mais Tom est transporté, fenêtre ouverte sur la nuit de l’hiver, dans l'air glacial avec pour seule protection une immense écharpe enroulée autour de lui. Quand sa marraine le lui avait offert, il avait remercié du bout des lèvres, mais il avait pensé, très vite malgré lui : une drôle d'idée un ballon (même rouge) comme s'il n'en avait pas déjà des ballons ! Mais maintenant qu'il est juché sur le ballon rouge, quel confort inattendu : on dirait qu'il a enflé et qu'il ressemble désormais à une montgolfière! Il aurait quand même dû se douter que sa marraine n'était pas du genre à lui offrir n'importe quoi! La neige sur le visage le caresse comme s'il était dans un champ de coton. Il ne sent pas le froid, il ne craint pas la nuit. Son coeur bat plus fort à cause du vent qui fouette et de la découverte d'étoiles qui clignotent comme si elles lui faisaient un clin d'oeil. A côté de lui, sur une sorte de trône en velours se tient Annabelle dans son joli manteau d'hiver. Elle n'a pas hésité une seconde à venir le rejoindre quand il le lui a demandé il y a une minute. Maintenant qu'elle est près de lui, il sait qu'il pourra enfin jouer et être heureux comme jamais. Les jeux sont des mimes. Les deux enfants des silhouettes et ombres chinoises. Annabelle danse comme une fée prodiguant des dons. Ses gestes sont déliés et se découpent avec élégance en une ondulation rythmée et harmonieuse sur le fond fantasmatique de la forêt proche ourlée d'un scintillement de neige. Tom se laisse dériver sans presque intervenir. Il aime regarder évoluer Annabelle comme sur un lac pris par la glace. Elle patine comme elle dansait, aérienne et si jolie dans son petit manteau bleu nuit. La neige n'a pas cessé d'auréoler le monde de silence et de beauté. Ils rient en se lançant des boules de neige. Ils courent, s'essoufflent, et les boules de neige s'écrasent et se perdent dans l’infini, rejoignant des étoiles. Maintenant ils terminent leur bonhomme de neige. En guise de nez, le ballon rouge, comme un nez de clown ; autour du cou la belle écharpe irisée, de l'écorce de chêne pour les yeux, une branche noire pour que le bonhomme ait l'air de se tenir à l'aide d'une canne. Annabelle défait sa chevelure pour offrir une bouche rouge formée par son chouchou. Tom, Tom, mon chéri, c'est l'heure du petit déjeuner. Descends vite! La voix de sa mère défait le rêve, mais il lui reste encore la nuit bleue de la chevelure d’Annabelle, toute soyeuse et parfumée, le piquant de la neige, le grelot de leurs rires. Il se lève. Le ciel est d'un bleu sans mélange. Le jardin immaculé semble être né cette nuit même, comme s'il eût surgi de l'infini du temps. Au fond du jardin, presque à l'orée du petit bois, tout crénelé de poudreuse, se dresse un bonhomme de neige qui s'appuie sur un bâton noir. Sa bouche et son nez sont rouges. Il porte une écharpe qui réunit les couleurs de l'arc-en-ciel. Annabelle lui fait signe, puis tapote le bonhomme comme pour le consolider. Le matin de Noël n'était pas aussi beau ni la fête aussi parfaite se dit Tom. Puis il répond au signe d'Annabelle et rejoint sa mère, en bas, sourire aux lèvres. Dominique Zinenberg, le 28 février 2013
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Créé le 1^er mars 2002