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du Canada, sur
la rive ontarienne, tout près des Chutes du Niagara Il se présente à vous.
Dans les gouffre de nos racines
Soudain l’ombre se levait
Les mauvais anges
Des chères disparues.
Se mettait à broyer des justes.
Sous le pinceau du grand Goya :
Et les Hidalgos poignardaient.
S’attendre et s’éteindre.
Pourquoi chercher l’inutile,
Des tièdes chevets du jour ?
Hivers au dehors
Ils se forment et s’unissent ;
De nos morts assoiffés,
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Créé le 1 mars 2002
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