Temps anciens
qui ont porté sur les murs les comptes en rouge de leurs jours,
alignés dans le choral comme des troupeaux de cornes.
Quels combats, quelles reconquêtes, déjà.

Nous marchions sur des eaux-fortes qui couvraient nos voix.
Nous allions, genoux à rebrousse-vallée
traversant les chants de pierres
et les rivières d’yeuses qui nous fixaient de leurs troncs noircis.

« -Que disent-ils ? »
Aux portes des cellules
les membranes ossifiées du dire
ont planté là le silence entre leurs mains de bure,
doigt du cyprès posé sur les lèvres de l’arroyo.

Leur nom est signé du même sang sur les arcs.
Les voûtes de l’apprendre couvent de leur prudence l’Aljibe du savoir.
Ombres, où les eaux courent protéger leur clarté,
où est notre peur de nous … »

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