si le fleuve, rebelle à l'océan, ne versait ses fastes, ses comptines, limons perlés, copeaux d'existences
   la vie ne pourrait plus mourir, les heures se découdre, la paix lisser sa voile corail horizon

   si l'eau ne coulait : plus une goutte aux robinets désactivés des cités bouffies, plus un éclusier, plus une truite mais les croûtes du lit
   plus une citerne mais le gâchis du saint profit jusqu’à épuiser la mer en ses égouts

si le vent ne reconnaît les enfants de sangs mêlés ni les chairs en frissons sur le corps de l'amour ni l'été, ses glycines, ni la révolte palissée en treille de septembre ni l'éclair de pensée dans la nuit électrique ni rien de l'humain parfum

   quelle aube rougeoiera la rosée à poindre ?
   vingt et unième du nom grandi trop vite tu frappes à d'ultimes portes
   pour tout viatique emporte sagesse, frugalité, tendresse, fraternité, tout le reste est superflu
sur le seuil des survivants s’époumonent



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