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il se présente à vous.
- Ce feu mouille dans nos mains, son souffle nous évanouit dans les plumes.
- A quelle ruche, à quelle ruche, à quel doux usage de la douleur,
à quelle douce usure plus ardente que l'aile à quel brasier as-tu mêlé nos membres ?
- Mais hors de cette ivresse ne sommes-nous que cendres ?
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Créé le 1 mars 2002
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