En mode jazz le vent traverse les cellules
du corps. Mors aux dents, le sang heurte
le revers des tempes. Les pieds touchent
à peine le sol, l'homme dégringole la
pente, saute, plane dans le vide, étend
ses ailes au-dessus des prisons de la
chair, de l'esprit.

Il sait.

Il n'appartient pas aux parents de payer
la rançon des peines, de rembourser les plaisirs.
À chacun de pardonner son destin.

Il ne peut comme samouraï suspendre le
jour qui sépare de l'ennemi. Il engage
le corps à corps.

Deux yeux dessinent dans le miroir un
long coït avec la folie. Ce regard a l'odeur
des pruniers en fleurs.

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