Sa voix nasillarde coule sur le silence
de l'auditoire. Son corps flotte sur les
paroles du poème.

Cinquante ans à payer le prix quotidien
de l'écriture.

Cinquante ans à débusquer les ogres
qui avalent l'enfance, à scier les
barreaux qui retiennent l'esprit et
la parole.

Il répète un vers, un deuxième, comme
on embue de son souffle et frotte de la
manche l'objet précieux.

Cet homme a la vieillesse limpide,
lumineuse de soleils et de lunes,
bouillonnante d'accords souterrains.

Cet homme a la vieillesse des rivières
qui abreuvent et mènent vers le large.

 

                                     à Robert Bly

 ***

-> Vous désirez envoyer un commentaire sur ce texte?
        

 

-> Vous voulez nous envoyer vos textes?

Tous les renseignements dans la rubrique : "Comité de poésie"