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de  Jean-Marc Baholet,  sélection mai 2004

Il se présente à nous

AUX CONFINS


Alcool des nuits,
          et rêves en bandoulière

tu marches dans la rue désertée.

Aux fondations,
le ciel

et les nuages battus     en neige.

Tous filets rompus,

tu creuses la terre
pour retrouver     filon perdu et tunnels,

avec tes mains noires
                                 d’orpailleur.

Jadis,
les cités s’engloutirent
dans les brèches.

Mais, derrière le miroir des gratte-ciel,
ta tête
se noue aux confins,

ton regard aimanté
comme la              limaille au vent.



 

*

 

 

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Créé le 1 mars 2002

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