Du temps perdu à déchirer la fleur
     un jour ne restera, desséchée,
que la tige
         entre nos mains fanées
     et le silence, une dernière fois,
nous offrira son nom.

Et nous
verrons-nous
la toute première étoile ?

Entends...
Nos voix absentes à la chair des orages,
     ombres vives
enfin
         se donneront un pardon de pain
et ce savoir trop simple pour nos chemins de sel et de cendres:
Seul le ciel est exact.


*******

-> Vous désirez envoyer un commentaire sur ce texte?
        

 

-> Vous voulez nous envoyer vos textes?

Tous les renseignements dans la rubrique : "Comité de poésie"