Sur les chemins.

Sur les chemins de craie qui bordent la mer d'Etretat tu caressais la
nacre d'une aube à peine éclose.

Suffit-il de marcher pour vivre quand le vide crée les cernes autour
des yeux ?

Les brumes de novembre ombrent le souvenir de tes mains ossues
dévorées par un récrément infecté.

Puis tu as déchiré le sable avant qu'il ne coule et s'épaississe dans
tes veines.

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