En même temps que l’ombre des îles mortes
Dans laquelle son corps n’est plus visible
Il avance vers le triangle des Bermudes
Personne ne sait jamais comment
Mais nous voyons cet homme
Plusieurs fois par jour
Derrière son tangage
Ouvrir des huttes
De paille

Et nous calculons pour lui
La distance qui le sépare
De la mer qu’il veut 
Boire en plus
Du reste

A travers son imperméable d’Emmaüs
Des gouttes de pluie acide
Le transpercent
Gouttes de pluie
Ou d’encre


Un même paradis
Méconnaissable
Par le vide.