Certaines heures où il fait très froid, nous va dans la salle de bain vide pour y dire de longues diatribes, des discours fleuves. Nous est un orateur antique, mais son seul public réceptif, c'est nous. Le discours de nous est d'une autre cohérence.
Un filet de paroles coule de la bouche de nous et glisse sur le carrelage, sur les parois pistache, sur les colonnes d'émail. Les sons liquides emportent le peigne gras, le dentifrice mal rebouché, la poubelle qui déborde, le gel douche qui bave sa transparence, les étoiles blanches sur la glace, les voies lactées sur la glace, l'homme de l'espace dans la glace…
L'eau des paroles, grossie d'ustensiles hygiéniques, devient Mississipi en cru, marée haute, destructrice. Le courant est trop fort pour la gorge de nous étirée à l'extrême. Les mots irritent les amygdales, les mots font physiquement mal.
Inondation dans une salle de bain abreuvée. Zone de tourment où flottent bouteilles à la mer, radeaux hérissés de poils verts, trousses de secours maquillées, poissons-lames aiguisés…
Même dans les autres pièces, nous n'est jamais au sec.

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