A l'étage de nous, il y a la dame en rose et ses sabots blancs, poinçonnés de toutes parts. Nous respire calmement quand elle vient dans sa chambre. Il relâche ses traits, pose ses mains sur ses cuisses, laisse ses pieds somnoler.
La dame en rose est ronde. Son corps est rond, ses joues sont rondes, ses yeux sont ronds, sa voix est ronde. La dame en rose est douce. Sa présence est comme une invitation. Même lorsqu'elle ne dit rien et remue lentement la tête, nous sait qu'elle lui chuchote : « Mes bras sont un asile ». Le soir, nous s'endort en imaginant que l'oreiller est aussi moelleux que l'épaule de la dame en rose.
De tout le blockhaus, elle est la seule à ne pas craindre le silence. Elle remplit l'espace comme personne : des fossettes qui se creusent, des pommettes qui rondissent, une main doucement posée sur un avant-bras qui frissonne… Même quand elle parle, elle écoute. Ses questions sont toujours ouvertes, toujours faciles. Jamais elles ne font mal.
A nous elle rappelle une absence.

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