C'était une grande clef de fer dont la rouille avait dessiné le corps dans le papier journal où quelqu'un l'avait emballée. Il était clair qu'elle n'ouvrirait plus rien. Sans doute avait-elle d'abord oublié l'étreinte de la serrure qui avait été longtemps sa compagne ; puis elle n'avait plus rien su de l'existence des serrures, enfin plus rien d'un monde qu'on ouvre et referme, et qui ne la concernait plus. On pouvait toujours interpréter ses déjections de rouille comme un refus, si on tenait aux interprétations, si on croyait encore en un monde qui se ferme et qu'on rouvre, et dont la clef serait détenue quelque part.

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