Ça ne se fait pas d'écrire des poèmes
à son chien...


On écrit au soleil
à l'amour
à l'enfance
à la neige
mais ça ne se fait pas d'écrire des poèmes
à son chien


Il y a dans ses yeux
suffisamment de questions
suffisamment de réponses


J'ai connu des journées d'été
moins accueillantes


On a l'ombre qu'on mérite
n'est ce pas?


Il a la silhouette mélancolique
de ceux qui reviennent avec peine
de leurs rêves



Mon chien
je suis
à lui


Il n'y a bien que sa tendresse
pour se coucher placidement
à mes pieds


Il a peur du vent
il aime les recoins
et les mauvaises odeurs
Il ne garde rien
on se ressemble


Il offre sa part de poils
à la poussière du temps


La truffe dans le cul
mon chien ne place pas
sa fierté
n'importe où


Il traîne las
sans laisse
il ne voit pas plus loin
que le bout de son goût


Il n'a pas eu à lire Rimbaud
pour savoir que la vie
se goûte


Il a une tête
à jouer du mélodica
un soir sans lune
au coin du feu


Tout en lui
demande pardon
à notre place


Il n'a pas eu
à lire Camus
pour savoir que nous sommes
tous coupables


Je suis de sa bande
avec les pies
les flaques
et les chemins


Il lui arrive
de me donner
quelques ordres



Coquet
il se parfume
à la charogne



Et pour jouer
il vendrait toute la terre
au diable


Ça ne se fait pas d'écrire des poèmes
à son chien


Marcher ensembles
sur la terre gelée

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