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Ou les mots cessent de faire la tête et revêtent un
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GUEULE DE MOTS
Cette rubrique reprend un second souffle en 2014
pour laisser LIBRE PAROLE À UN AUTEUR... Libre de s'exprimer, de parler
de lui, de son inspiration, de ses goûts littéraires, de son attachement à la
poésie, de sa façon d'écrire, d'aborder les maisons d'éditions, de dessiner
son avenir, nous parler de sa vie parallèle à l'écriture, ou tout
simplement de gueuler en paroles... etc. Printemps 2026 Libre parole à Dominique
Aussenac Deux ou trois trucs que je crois connaître des
débuts de moi, sans hypothéquer mes fins... |
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Clapotis.
Je suis né d’un clapotis, d’un tout petit clapotis. Clapotis
des étangs. Je suis né des étangs. C’est ce que je me fais croire, accroire et
cela est plaisant et cela me plaît. Les étangs ont créé la vie et peut-être
d’après Sandor Ferenczi, l’origine de la sexualité. Je suis né d’une houle, je suis né
d’une vague. Je suis né de la mer du milieu des Terres, celle de tant de
mythes, drames, déchirements, guerres et de tant de beauté. Celle qui a
inventé la galéjade, Ulysse, la tragédie, la comédie, le cinéma italien, le
pain frotté d’ail et de tomate... Les pinèdes. Je suis né des pinèdes, du
bronzinement des insectes dans les pinèdes, des
pignes et pignons, des garrigues, des vignes, des clapes et clapas. Des
alignements géométriques, algorithmiques des ceps, souches et souquets, qu’on arrache aujourd’hui. La vigne a mal. La
terre a soif. La vigne a toujours mal. Les vents. Je suis né effaré. Effaré
dans les vents. Effaré par les vents. Les treize vents et peut-être quatorze.
Ai toujours eu du mal à compter. Trésor. Je suis né d’une nature
sauvage, persuadé d’y trouver des trésors. Salades, porreaux, asperges
forcément salvatges, champignons, mues de
cigales et de couleuvres, pierres curieuses, galets, fossiles, ammonites,
rostres de bélemnites, cols d’amphores… Sans pesticides, ni herbicides… Le Sud. Je suis né dans un sud que je
voudrais le plus profond possible afin de m’y perdre, m’y enchanter comme
dans un bois sacré, un holly wood,
un bòsc encantat, un bosque animado. Un Deep South
baigné de tant d’ombres et de tant de lumière. Julia Paterna Narbo Martius Décumanorum. Quand
on naît d’un pays, peut-on naître d’une ville ? Je suis né d’une ville
qui ne m’a pas enfantée. D’une ville capitale en ruines. Narbo
sur le fleuve Atax, capitale des Elysiques, de la Gaule romaine, des Wisigoths, califat
dont il ne reste rien, plus rien, que des pans de mur et des souvenirs
passés, de gloires et de mistoufles passées.
Entre-deux. Je suis né de plusieurs
entre-deux, d’entre-trois, d’entretoises. Né entre-deux langues. Au
crépuscule d’une langue, à jamais crépusculaire. Langue de mes Grands,
grands-parents, langue du quartier, langue des vendanges. De cette oralité
qui a tant façonné le paysage, à moins que cela ne soit le contraire. Ce
languedocien, cette langue de gueux, cette langue de chien. Cet occitan,
langue de tendresse, langue gourmande, langue de colère. Cet occitan, loin
d’être un patois. Vous en connaissez des patois qui ont plus de mille ans
d’écrits, une littérature ? Alara, aqui, la
vos tiri ma lenga !
Alors, ici, je vous la tire ma langue ! Entre deux langues. Et la langue
française dite langue unique de la République néanmoins jacobine, langue de
l’école publique dont j’aime autant les envolées que l’argot. Entre-deux classes sociales. Deux
cultures. Celle de mon père ouvrier, de ma mère, fille d’ouvriers agricoles
et de femme à tout faire et celle dominante qui domine, celle des possédants
qui possèdent et dépossèdent, des cultivés qui cultivent, des bourgeois qui
bourgeonnent et des milliardaires qui milliardent,
caviardent... École. J’ai passé la plus grande partie
de ma vie à l’école, dans une grande soif d’apprendre et de transmettre.
J’aurais tant aimé qu’on m’y apprenne aussi à y parler, lire et écrire
l’occitan, à mieux le considérer, ainsi que l’Histoire de mon pays et de ses
luttes. Poésie. Je ne suis qu’un robinet. Un
robinet qui fuit. Un robinet de poésie. Poésies. Celles des jeux de langue,
comptines, chants de ma première langue, de ma première enfance. Celles de Du
Bellay, Ronsard, Desnos, Prévert, Federico Garcia Lorca, dévoilées dès
l’école primaire Pierre Brossolette par mes maîtres et ma maîtresse de cours
préparatoire, Mme Campo. Je garde en mémoire précieusement tous leurs noms
parce que je leur dois beaucoup, presque tout. Et puis celles des
troubadours, de Max Rouquette, Marcelle Delpastre, Bernat
Manciet, Miquel Decor, Roland Pecout… Et Rimbaud, et Nerval, Eluard, Char,
Michaux, Ponge, Italo Calvino, Tarkos… Littérature. Je me souviens du
bibliobus, de ses vieux grimoires recouverts de papier Kraft, qui sentaient
la soupe et le choux comme chez Jules Vallès. De ce besoin de lire telle une
fuite inexorable vers, dans un autre monde. Ai ainsi vécu des tas de vies qui
étaient celles de tant d’autres, connu tant de pays qui existent et
n’existent pas, tant de manière d’appréhender le monde, d’y justifier sa
présence ou de la rêver. Rugby. Je suis né dans la houle, une
autre houle et les ola de la foule, près du stade Cassayet,
y ai découvert à chaque match une nouvelle Cosmogonie, une représentation
chaque fois différente de la Création du monde, le récit de ses origines, en
suivant les rebonds de ce ballon fantasque, calebasse et œuf du monde,
enfanté par des mêlées, des touches baudelairiennes... Ai vu des combats de
géants et de Petits poucets, des Gigantomachies, des Micromagies. Passeur. Ai forcément fini passeur,
passeur de passes plus ou moins croisées. Demi de mêlée, passeur de balles et
de savoir. Passeur de langues et de cultures. Participé à des tas d’aventures
éditoriales, radiophoniques, de rencontres. Ai plus passé que je ne suis
passé. J’aime à pratiquer le cadrage décalage débordement. Matricule des Anges. Le titre de ce
magazine de littérature contemporaine créé par Thierry Guichard et Philippe
Savary, alors étudiants en journalisme à Strasbourg, m’a toujours
espanté. Inventé à la fin d’une soirée
disons bien abreuvée. Y collabore depuis plus de trente ans. Y vois quelque
chose d’inscrit sur le corps et l’âme, telle Les Ailes du désir, le
film de Wenders avec ses anges qui chutent sur terre et désirent devenir
humains, à une époque où le sida… Il m’a un peu déçu Wim avec sa saillie sur
le cinéma qui ne serait pas politique. Le cinéma serait hors du monde ou dans
un monde uniquement de divertissement ? Un vulgaire Panem et circenses ? Politique. Objecteur de conscience. Abjecteur d’inconscience. J’appartiens à une génération
qui voulait changer le monde, avec tout plein d’ismes,
socialisme, communisme, existentialisme, structuralisme… Le monde ne peut pas
changer car l’homme ne changera jamais. Dans un souffle libertaire, j’ai pris
le parti des choses, celui de Ponge et d’en rire jaune, atrocement jaune. Clapotis. Je suis né d’un tout petit
clapotis. Fabrègues, le 21/02/2026 ©Dominique Aussenac |
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Dominique
Aussenac Francopolis
– Printemps 2026 Recherche Éric
Chassefière |
Créé le 1 mars 2002