Cher lecteur, j’espère que tu trouveras plaisir à marcher dans ces feuilles, ces pierres, ces plumes venues des quatre coins du globe, de ses mers et ciels déposés sur la place des francophones.
En cadeau cette petite récolte et ensuite, si le cœur t’en dit, viens toi aussi déposer les poèmes que tu aimes sur le forum de francopolis, dans l’espace offert à la poésie du monde.
Belles découvertes …
Juliette Schweisguth

POÉSIE KURDE

LE SILENCE... A mon très cher ami Bernard Dorin Silence... silence... Sur les cimes, dans les vallées, Sur la neige immaculée, Dans les parcs, dans les plaines... Le monde retient son haleine. Les ruisseaux ne murmurent plus Comme dans les caves, Comme dans les vignes C'est le silence, c'est le silence Le ciel se tait... Le vent se tait Comme si c'était un jour d'été... C'est le silence, c'est le silence Mais ceci n'est Qu'une apparence! ... Interroge-le ! Est-il muet ? Ecoute-le bien Entends-le bien Il te dira combien je t'aime Sous ma poitrine mon coeur se tait De nostalgie et d'espérance... Dans le bonheur, dans la souffrance Le mot sublime est le silence, C'est le silence, c'est le silence, C'est l'ivresse de l'espérance ! ... Puis-je espérer ? tu seras mienne ? C'est un mot vain, Je le sais bien... Le désespoir dans l'espérance C'est le silence, c'est le silence Mais ceci n'est Qu'une apparence Interroge-le ! Est-il muet? Ecoute-le bien Entends-le bien Il te dira combien je t'aime Emir Kamuran

LA CARAVANE La caravane passe Entourée d'une cadence, D'un silence, D'un rythme sans écho. Cherchant des sources des coteaux Comme sur les mers, sans routes, les bateaux. Sur la page blanche du désert Où la lumière fond comme le plomb sur la flamme, Les gazelles regardent de leurs yeux de femme. La caravane passe Liant les pays et les races, Laissant sous leurs pas Des mesures égales. Le soleil est blanc, un morceau de cristal Escortée par des ombres vives et berçantes, Pensant à la nuit aux fraîcheurs caressantes La vie a le rythme du pas des chameaux. Tel un ciel hivernal par ses astres, les hameaux. Des visages maigres et des regards sombres, Leurs nuits sont longues et leur fatigue brève, Cultivant la lumière et récoltant l'ombre. Ils consolent leur espoir sur l'oreiller du rêve. A.    Bedir-Khan

ALI IKEN  : Les chants et contes de Mririda, jeune hétaïre berbère, ont été recueillis en 1927 par un instituteur français René EULOGE et publié dans un ouvrage intitulé "Les Chants de la Tassaout - Mriridi Naït Attik" paru à Casablanca en octobre 1986.( asays.com )

Mririda On m'a surnommée Mririda, Mririda, Mririda, l'agile rainette des prés... Je n'ai pas, je n'ai pas ses yeux d'or Je n'ai pas, je n'ai pas sa blanche gorge, Je n'ai pas, je n'ai pas sa verte tunique. Mais ce que j'ai comme elle, Mririda, Ce sont mes zerarit, mes zerarit Qui volent jusqu'aux bergeries, Ce sont mes zerarit, mes zerarit Dont on parle dans toute la vallée Et de l'autre côté des montagnes, Mes zerarit qui émerveillent et font envie... Car dès mes premiers pas parmi les champs, J'ai pris doucement les rainettes agiles, Craintives et frissonnantes dans mes mains, Et j'ai pressé longtemps leur gorge blanche Sur mes lèvres d'enfant et puis de jeune fille. Ainsi m'ont-elles transmis la vertu merveilleuse De cette baraka qui leur donne un chant, Un chant si clair, si vibrant et si pur Par les nuits d'été baignées de lune, Un chant pareil à celui du cristal, Pareil au bruit clair de l'enclume Dans l'air plus sonore qui précède la pluie... Et grâce au don que m'a fait Mririda On me nomme: ... Mririda, Mririda... Celui qui me prendra pourra sentir Dans sa main, dans sa main battre mon coeur, Comme souvent sous mes doigts j'ai senti Battre le coeur affolé des rainettes... Dans les nuits baignées de lune, Il m'appellera Mririda, Mririda, Le doux sobriquet qui m'est cher. Pour lui je lancerai mes zerarit aiguës, Mes zerarit stridentes, prolongées, Qu'admirent les hommes et jalousent les femmes, Et telles que jamais n'en connut la vallée... tiré de Les chants et contes de Mririda

La fibule « Grand-mère ! Grand-mère ! depuis qu’il est parti, Je ne songe qu’à lui et je le vois partout… Il m’a donné une belle fibule d’argent, Et lorsque j’ajuste mon haïk sur mes épaules, Lorsque j’agrafe le pan sur mes seins, Lorsque je l’enlève, le soir, pour dormir, Ce n’est pas la fibule, mais c’est lui que je vois ! -Ma petite fille, jette la fibule et tu l’oublieras Et du même coup tu oublieras tes tourments… -…Grand-mère, depuis bien des jours, j’ai jeté la fibule, Mais elle m’a profondément blessé la main. Mes yeux ne peuvent se détacher de la rouge cicatrice, Quand je lave, quand je file, quand je bois… Et c’est encore vers lui que va ma pensée ! -Ma petite fille, puisse Dieu guérir ta peine ! La cicatrice n’est pas sur ta main, mais dans ton cœur » tiré de Les chants et contes de Mririda note de Juliette : pour en savoir davantage sur la poésie amazigh, lire sur vues de francophonie la série d'articles par Ali Iken et Cécile Guivarch premier opus: De l'oralité à l'écriture - Introduction à la poésie Amazigh second opus : Poésie Amazigh - Les mystères des chants Ahidous

POÉSIE MAYA

être indien maya dans une revue d'histoire, c'est chouette on vit au grand air, on bâtit des pyramides et des légendes les femmes rêvent de nous...¨ être indien aujourd'hui n'est pas aussi facile surtout quand on est indien né indien ******** Poème de moi enfant sous cette peau il y a la peau douce d’un enfant qui dort à peine qui porte sur le dos qui marche jusque dans ses rêves: ses pieds sont deux fruits sans écorce sa charge est un volcan son chemin est de pierres. et cet enfant depuis des années se lève à la première lueur du jour et sort derrière sa mère. le village reste en contrebas ses ruelles comme des serpents ses maisons comme des poules son église longue et blanche comme un lapin dans l’herbe. là-haut, il y a sa propriété privée son morceau de volcan ses goyaves gorgées de miel et de moineaux ses papayes suspendues comme des ruches sa terre à moitié stérile comme une mère approchant la ménopause. l’enfant est un guerrier il porte sur ses mains une fronde et une machette pour vaincre la nature et chasser les animaux de la forêt l’enfant est un poète il porte sur sa langue des centaines de mots pour donner un nom aux choses: au pin ; pin au chêne vert ; chêne vert au ravin ; caisse de balafon aux oiseaux ; avions aux insectes ; dindon, vachette etc… l’enfant est un esclave il porte sur le front la trace du mecapal (*) comme le bétail est marqué. quand il grimpe le volcan, il est fourmi cachée dans le bleu et le vert en contrebas du village il y a la vallée large est plate comme un lac et au milieu, la ville blanche comme un bateau avec ses rues droites ses églises hautes ses cloches qui secouent le verre du ciel quand elles sonnent son parfum de violette dans un vieux livre sa bouche édentée de patronne. l’enfant ne la voit pas il monte il sue, il court derrière l’ombre de sa mère. l’enfant et la mère arrivent à leur morceau de terre l’enfant et la mère le fertilisent de sueur et d’espérance il monte aux arbres se déplace sur les branches comme un écureuil coupe les fruits elle ramasse. plus tard, ils descendront ensemble, laissant le volcan dans le dos à pas lent, comme des bêtes de bât elle, courbée sous le poids de la corbeille lui, sous le poids du sac. demain ils quitteront à nouveau le village mais pour aller à la ville à pieds ployés sous la charge transpirant comme des bêtes en continuant de transpirer au marché, le soleil sur la tête en transpirant ils rentreront au village parfois il n’y ira pas au marché il attendra sa mère dans un coin de rue il viendra à sa rencontre en sautillant comme un ballon heureux. ceci est une partie de l’histoire de l’enfant qui un jour cessera il ne sera plus ni enfant ni paysan il respirera profondément comme quand il descendait la charge à la maison et se releva digne comme un arbre. pourtant malgré le temps et l’apprentissage d’un métier au dedans de lui-même au plus profond cet enfant l’accompagne toujours. Jose Luis de Leon Diaz * mecapal , bandeau au front qui sert à porter les charges Jose Luis de Leon Diaz était un indien maya. Un qui a eu de la chance, il a pu étudier et devenir instituteur. Il a écrit quelques nouvelles et romans et aussi quelques poèmes. Il n'avait qu'un défaut. Il voulait aider les pauvres de son pays. Il est arrêté en 1984, à l'âge de 42 ans, et depuis on n'a jamais su de lui... Jusqu'en 1999, où on a retrouvé sa trace... dans les archives de la police ... J'ai feuilleté environ 50 pages de ces archives. Dans trois ou 4 cas, le détenu a été libéré(e). c'est écrit au crayon, en dessous. Dans tous les autres cas, la marque au crayon indique le chiffre 300, toujours le même, qui est probablement le code pour dire qu'on a envoyé le détenu chez Jésus. (je vous rappelle qu'on estime à plusieurs centaines de milliers les gens tués dans les années 80 au Guatemala)

POÈME NAHUALT

POÉSIE CHINOISE

HÉLÈNE SORIS : Un poème chinois contemporain avec Ai Qing

J'aime cette terre Même si j'étais un oiseau avec mon gosier enroué je chanterais cette terre fouettée par les tempêtes ces fleuves où déferlent nos colères et nos peines ce vent furieux qui n'en finit pas de souffler et cette aube infiniment tendre venue de la forêt... Enfin avec la mort je laisserais mes plumes se décomposer dans la terre Ah! pourquoi mes yeux sont-ils toujours embués de larmes Parce que j'aime cette terre d'un amour très profond... 17 novembre 1938 Ai Qing Traduit par Zhang Yunshu