|
Serge
Dion, auteur
québécois de ma région, sa poésie, un
mélange de joie de vivre et du combat du vivre,
excellent jongleur des
mots, un passionné fou de la
vie, choix Gertrude Millaire
|
Les traces de l’âme
Mon cœur ce matin
je le ramasse à la petite cuillère
Il y a tant de morceaux par terre
que j’ai décidé de pleurer
Des feuilles mortes mouillées
se sont accumulées
sur les sentiers de ma vie
et je racle ma peine
pour y retrouver
les traces de mon âme
Coffre enfoui sous les dalles du temps
dans la tristesse fumante de l’oubli
Je déterre tous les papillons
tous les petits êtres du passé
ensevelis dans des boîtes à souliers.
J’entaille désespéré mon écorce d’homme
à moitié manger par la vie
et je l’arrache du tronc lisse et mouillé
du petit arbre de jadis
Puis je m’en construis un canot
filant sur l’eau noire et muette
d’où je t'aperçois dans le brouillard de la
mémoire.
Tes bras
tels drapeaux de souvenir
et ton sourire large comme l’amour
Reconduis-moi sur cette plage de châteaux de sable
au beau milieu de l’été
sous la couverte chaude du bonheur
où je sentais le pouls sous ta poitrine battre
comme un tambour sur mes tempes molles
Refais-moi nos chemins
tracés à la branche sur le sol humide du bord de
l’eau
Déroule la route à l’envers
et recule les horloges qui ont émietté ma parole d’enfant
J’ai des traces en moi
des pieds pas plus longs que des des ménés,
des balises
de vie imprimées sur la terre
puis coulé doucement dans un lac sans fond
Tu m’avais gravé de ton nom et le jour venait au monde
avec sa musique toute simple comme un air de musique à bouche
Mes mains dans tes cheveux et ton front sur mon ventre,
c’était ça, je le sais, qui voulait dire :
Je suis tout
nu sur la terre vivante
qui palpitait de ta présence.
La lune tenait toute seule dans la jupe de la nuit
et le silence s’éparpillait sur nos châteaux
abandonnés
et tout mon amour, je le savais,
allait dormir tout près de moi jusqu’à demain
et pour le reste de l’éternité.
(Serge Dion, extrait Les
Traces de l'âme)
poème lu par Julie Huard, Radio-Canada1
***
BILLET DU BEAU TEMPS (avril 1994)
Voilà
une journée qu’il faudra applaudir, chers amis.
Un
soleil qui mériterait une ovation debout.
Journée
de lumière en grappes juteuses, douche de lumière et vent
doux.
Enfin ! que de patience avons-nous eue pour finalement goûter
à cette splendeur !
Et c’est
la tête et c’est le corps tout entier qui s’envelopperont
aujourd’hui de cette fabuleuse merveille qu’est le beau temps.
Le beau
temps, le beau temps qui finira bien par nous faire oublier la maigreur
des chicots, la nudité des ormes.
Le beau
temps comme bourgeons, comme chant d’oiseaux, sucre d’érable et
un goût de vivre bouillonnant.
Le beau
temps comme senteur de terre, et comme semence à l’horizon.
Le beau
temps, comme rivière en débâcle, comme opulence des
eaux, comme mise au monde sur la terre, comme naissance tant et tant de
fois recommencée mais toujours et toujours nouvelle.
Le beau
temps comme dise les anglais « spring », mot qui sursaute,
mot qui dit tout, ressort, saut, bond, source, origine, souplesse, la
vie quoi !
C’est
bien cela le beau temps avec les jours qui allongent et le temps qui
s’étire.
Le beau
temps comme cheveux d’or au soleil, comme joue blême qui cherche
la douce chaleur du ciel.
Le beau
temps comme cri de fillette et corde à danser, comme mille
billes bleues et tout le bonheur tressé en nattes.
Le beau
temps aussi comme au temps des draps blancs étendus sur les
cordes à linge, comme au temps, vous rappelez-vous ? Où
les cours étaient des voiliers, et les femmes capitaines
tirant-poussant sur les voiles roses ou à petits pois qui
sentaient le frais et sur lesquels on dormait la nuit et on prenait le
large.
Le beau
temps, qui permettait à nouveau la rencontre, l’échange,
les éclats de rires et la joie de vivre car ces
femmes-là, se parlaient dans le grincement des poulies de navire
en navire sur l’eau verte des pelouses, en se lançant par-dessus
bord des nouvelles fraîches de leurs enfants et de leur mari.
C’est dans l’temps dont je me rappelle, en tout cas, où les
heures se gonflaient de rires sonores enfilés comme des perles
dans le collier du jour.
C’était
tout cela le beau temps et tout ce qu’il est encore aujourd’hui,
lorsqu’on se laisse aller, lorsqu’on dégèle finalement
pour enfin se laisser couler dedans.
(Serge Dion, Extrait des
Chroniques de l’aube)
lu par Daniel Daigneault, Radio-Canada)
1Radio-Canada
Serge
Dion, auteur
fondateur de l'Association des auteurs auteures de l'Outaouais et du
Salon du Livre, grand poète et communicateur,
décédé en ce début printanier 2013.
(Voir l'article Vie-Poète, mai 2013)
|
André
Laude , un poème qui m'a
ému au plus haut point : partant d'un souvenir d'enfance, le
poète dresse un constat terrible et fulgurant du monde dans
lequel nous vivons. La poésie écrite dans l'urgence
d'André Laude mêlait tendresse et révolte, lyrisme
et politique, dénonciation, colère et humanisme. Il nous
a confié ces vers comme une profession de foi :
« Si j’écris, c’est pour que ma voix, d’un bond d’amour, /
atteigne les visages détruits par la longue peine, le sel de la
fatigue ; / c’est pour mieux frapper l’ennemi qui a plusieurs noms.
», choix
d'André Chenet
Je
fus enfant dans le noir
Parfois
pour me punir mon père
m'enfermait
seul dans le couloir
près
de la boutique rutilante
d'oignons
de poireaux et d'aromates
Puis
il venait me chercher
avec
sa grosse voix
il
pardonnait m'embrassait
me
tirait affectueusement les joues
Ce
sont là souvenirs que le sang
devenu
adulte
n'oublie
pas.
Aujourd'hui
il m'arrive souvent
d'être
dans le noir
la
lecture des journaux
est
un acte terrifiant
En
ces temps de flammes
et
d'inquisition
On
assassine partout les pauvres
on
fauche partout la clarté humaine
Partout
on bâtit prisons et esclavage
La
voix de la speakerine
est
une lame de couteau
qui
fend le coeur et l'âme
Aujourd'hui
il m'arrive souvent
d'être
dans le noir
et
le plus terrible est de savoir
que
mon père ne viendra pas
avec
sa grosse voix qui pardonne toujours
et
ses mains ouvrières
pour
me tirer les joues
dans
le couloir près de la boutique
Oignons
Poireaux et Aromates
(André Laude (1936 - 1995)
In
" vers le matin des cerises " (1976)
André Laude : Anthologie
André Laude sur : DANGER
POÉSIE
|
