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Prendre le
large, se réapproprier la mer, se dés-enfermer, trouver le souffle, s'appuyer
sur les mots pour s'ouvrir.
- Fais le
pari d'y croire, susurre la voix du dedans.
Mais ça
colle à la peau, c'est en deçà, bien en deçà de ça qu'on ne peut pas dire.
On a beau tourner et retourner, ça ne se dit pas, si tant est qu'il y ait à
dire. On aimerait y croire. Vraiment.
C'est
l'histoire d'une impossibilité. Ce n'est pas rien. Ce serait trop beau de
pouvoir dire : c'est rien. Même ça, on ne
peut pas. On pourrait faire comme si, pour sauver la face, s’imaginer que
ce qui s'écrit serait lu par un autre, ça serait bien, ça aurait de
l'allure. Habiller les mots pour faire bonne figure.
On
raconterait l'histoire, l'histoire de celui qui n'arrive pas à dire. Et on chercherait
les raisons qui empêchent de dire ça qui est tapi au fond, au tréfonds. Et
on rajouterait : de son Être. Ça fait bien d'évoquer l’Être qui abrite ça.
On la
tient notre histoire. Et ce, grâce à cet autre, le supposé lecteur qui nous
permet de construire la fiction que nous lui servons. Cette fois encore, on
s'en sort, de justesse mais on s'en sort ; on prend le large, on
retrouve la mer, les embruns et tout le reste, jusqu'à ce que...
©François Minod
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