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SALON DE LECTURE Mai-juin 2023 Michel Cassir Choix de poèmes de ses derniers recueils Et plusieurs textes inédits
Lame Editions L’Harmattan, 2021 (Collection Levée d’Ancre, 82 p., 12 €) 1 je pourrais tout aussi bien disparaître ou revivre mais je suis là en pyjama d’étoiles jouant de la flûte basse dans l’aigu d’une école traversière 2 quand le corps tire au lasso la souffrance une part de soi fend les roseaux nocturnes pour humer l’étendue et contredire la mort entendre claquer des dents le squelette avant que l’eau n’infuse sa somnolence que l’esprit ne prenne la rondeur d’un sein prodigieux et que je ne tente à nouveau un jeu de marées sur le front 3 chapelle abandonnée à l’ascendant des falaises patrie de chèvres croqueuses de sacré avec leur penchant naturel à la débauche clin d’œil de l’au-delà toute chute s’élève nous retombons sur une baie austère qui n’est pas encore le paradis mais s’en rapproche au nom de l’image pieuse parmi les pieuvres 4 l’ennui tombait comme un chacal sur nos épaules avant que la voie rocheuse des musiciens de Kos ne fasse chavirer l’équilibre de nos tables alanguies et que nos gorges ne s’enivrent de la rudesse de ces vieux loups hurlant à la tendresse mise à mort 5 Cinq frappes de blues I au Nord-est brésilien un spectre hante le désert déferle sur villages assoupis se rompt en squelettes désaxés pillant pauvres devantures en boucle II se démultiplie en Afrique tantôt creux tantôt nuage beaux et sombres aventuriers aiguillés par l’humiliation se cognent aux tempêtes d’étape en étape mystifiés par des cols blancs périssent ou se traînent les yeux hors orbite jusqu’à la mer où négoce écume alors se noient ou survivent aux bribes d’arbre sacré dans la mémoire en boucle l’inaudible III ils seront parqués spoliés bataillons d’animaux qui n’iront pas de suite à l’abattoir vite rejoints par proies de guerres et de traites pullulant ici et ailleurs sous sagaies de marchands ou d’armées au déclic de chiffre d’affaires plus loin encore dans l’histoire deviendront variables d’ajustement du saint coït mondial en boucle l’inaudible mélopée IV étonnons-nous de ces êtres que nous ne voulons plus assumer leur racine leur magie sacrifiées à marche triomphale de bouffis triés au volet tous ne sont pas désespérés s’ils ne sont pas morts s’ils ne sont claustrés de telle teinte religion ou langue en boucle l’inaudible mélopée de sœurs et frères V il y a aussi d’autres migrations belle culture citadine guerres et phobies dans les poches trouées à la Rimbaud mais chemins assurés par les airs œil de faucon souplesse de léopard pour expulser le trouble la langue est patrie avec ce leitmotiv plus d’obstacle comme si l’esprit évinçait la chair du délit en boucle l’inaudible mélopée de sœurs et frères de l’errance À feu tenu Ed. Unicité, 2022 (94 p. 13 €) Gravures sur bois : Saad Ghosn 1 le Mexique ne devrait pas exister car la transparence de ses eaux dormantes et son découpage rude s’emparent de l’esprit l’éblouissent le chiffonnent jusqu’à ce qu’il hurle coyote orphelin d’amour cet amas d’os éparpillés dans le cliquetis des lampes éclairant des lieux disparus depuis des lustres le Mexique tenaille l’estomac le bourre de coups de poings de coups de foudre on en devient le souverain l’esclave et même disparu son galop prend de l’allure 2 ne parlons de beauté qu’indomptée jamais à disposition ceci est vrai dans l’embrouille des nuages les îlots émergeant de naufragés qui se débattent et replongent à la gloire de Sisyphe mais aussi dans les statues leur tendresse leur perfidie et la pénombre des allées qui les font fuir du côté de la vraie vie 3 méditer fait naître un rocher gardien de l'horizon méditer ouvre la voie au frôlement des arbres en vague d’écoliers foncer à pleine vague dans le décor racler troncs millénaires mordre feuillage arracher le sol les pieds en sang immobile et véloce méditer de l'ongle à l'éclair sans mouvoir le front élargi comme une prairie de bisons assoupis tenir le heurt des planètes
Inédits Jacques Grieu, Le blues (2023). Reproduit avec l’aimable autorisation de l’artiste Tokbar 1 je marche dans Beyrouth sur le trouble lunaire vers la pêche miraculeuse aux ordures étoilées 2 pendant de nombreuses heures la mer devenue chatte familière a fait sombrer le désir dans une paix gluante sans augure ni prémonition les dieux en furie ont alors lâché fantasmes et sorcières de sel à l’assaut du monde désœuvré qui en a perdu le sommeil dans ce balancement la poésie règne comme la folie qui creuse les fonds géologiques porteuse de miracles sans voix de visions légères comme les résidus de marée la tempête faisant partie de l’épopée nous réduit à l’héroïsme déboussolé juste assez pour méditer sur la trajectoire du caillou vers la tempe 3. Hurler à la mort Hurler à la mort comme remontée d’un puits. Graine d’humanité aux visages diffus, aux ombres aimantées. Ressusciter le tremblement des grottes, l’indicible peur. Célébrer le monde qui s’effrite avec ses hiéroglyphes d’éboulis et de doigté. Scruter la braise. Un grand-père aventurier en Colombie l’autre joueur de banjo. Comment se retrouvent-ils en Égypte, l’un flambeur, l’autre explorateur de la souffrance. Une grand-mère élégante qui s’agenouillait pour jouer aux billes, l’autre chuchotant sa vie dans la pénombre. A deux pas d’en finir, au Japon les anciens portés au sommet de montagnes brumeuses se dissolvent dans le paysage. Réveillons-nous sacré nom de Dieu ! Suis-je dans mon propre trépas ? Tant que le corps éblouit on est prince ou loup-garou. Créer enfin du vrai cinéma ! Enfant, j’attendais impatiemment d’aller au lit pour étaler mon écran virginal. Que voir aujourd’hui. La mort rassembler les vivants. Comme les indiens du Mexique qui festoient et trinquent avec les squelettes. Dans le cimetière en fête, ils se noient dans les boissons sacrées. Tourner avec les morts. Simuler la mort pour la vaincre. S’éteindre dans la fable du temps. Bashô en tunique boueuse sillonnant le vide. Le poème vif comme un galop que l’on ne perçoit plus. Ronde folle d’amis et de lieux qui écrivent un livre unique en encre magique. Renverser ce monde devenu son propre bourreau. Mortelle en nous, l’éternité. Chant à mi-voix, le sommeil de l’ultime nuit nous cueille. Le carnet du chili Être et pare-être il y a un car bleu non pas vraiment bleu couleur délavée de peau fuyante pas en un quart d’heure ni le tiers du quart pour une tierce personne non pas le quart ni le placard un quartier dans une ville si lointaine qu’on l’appelle providence il y a des foules masquées qui adoptent la diversité avec une telle douceur qu’on en vient à se demander comment écouter le bruit de l’égo ou plutôt l’égo sourd qui se terre dans le tissu vif de la respirante tournure des choses au quartier providence comment justifier alors douze mille kilomètres à couper le souffle en quatre pour la providence il y a une toute petite église orthodoxe avec une floppée de saints bien pourvus l’occasion de méditer sur un bout de banc la merveille du vide orthodoxe il y a plus loin une exposition de vraies poupées japonaises je veux dire rituelles sacrées aimantes et si japonaises à l’autre bout du monde et alors il y a aussi une révolution paisible comme le reflux de l’eau et des baleines des otaries et des condors tout cela dans le quart du tiers de providence à voir enfin le large providentiel on y boit du pisco au son des Rolling Stones et alors en quoi cela exorcise du confinement pour notre bien ou pas du tout il y a aussi des pas dans les chaussures qui tracent d’autres chaussures du même individu qui prétend dénouer l’énigme de la vie en la noyant dans des histoires à dormir de toute façon à plat à la verticale ou recroquevillé dans un simulacre de trou qui n’est pas encore définitif et alors providence n’était qu’un vieux film sur le vin blanc et l’extra-lucidité d’un ivrogne libre libre et alors en quoi la providence répond aux turbulences de l’âme à supposer que celle-ci cesse enfin de s’agiter dans les sphères irréelles il y a des poètes qui ont sublimé la ville où en est la preuve cela se sent-il sans besoin de monter sur ses grands chevaux on peut toujours cuisiner la réponse aux poètes mais où donc le ciel entre en amour avec la terre volcanique avec les nuits électriques et le son persistant d’un grand silence mais où est donc or ni car le glaive des mots le car bleu du début * Trois poèmes 1 J’étais un chien ou une chienne à la mâchoire projectile. Pas un cabot dressé ni un voyou de grands chemins troussant diligences ou autres navettes contemporaines. Mi-loup mi-aigle une rareté sauvage disqualifiée ou rendue caduque par le cinquième tome de la loi des obligations artificielles. Un QI du tonnerre voué à l’enfer intérieur. Un chien qui a bouffé plusieurs Dante et ne s’en est jamais remis. Un chien polaire ou plutôt tropical déglingué et fou à l’idée de nature qui n’inclut aucune jouissance excessive. Juste le peu de plein air permis à un esprit sain. Une sainteté inoculée depuis la pharmacie centrale de l’imaginaire ! 2 La poésie ne raconte pas d’histoire. Elle emprunte le souffle qui ravage la nuit et crée la blancheur jusqu’à l’aube. Allumeuse de pépites au point de les engloutir dans les marais et les faire renaître dans des mains étrangères à l’autre bout du récif. Brève et muette sauf à l’épaisseur d’une lèvre qui saigne le mot. Elle tourne à l’envers imaginant et reculant des précipices. Algue de l’Asie charnelle. Éthiopienne qui naît à l’amour. Traineau en Laponie qui soulève le bruissement des forêts. Épopée elle déroule ses lames fracassantes. Elle n’imite pas le passé bouleverse la donne. Telle une horde de cloîtrés qui découvrirait la perte d’espace et la force de tout se jouer dans la poussière et le vent. Insuffler le conte d’aujourd’hui dans le remue-ménage et les courts-circuits. Hors de son creuset la pensée se débat flotte ou meurt. Un grand livre à moitié visible trace le sillon l’éparpille dans le désert surpeuplé de rêves. La poésie précède le parcours sous-jacent des pas. Elle crie soudain son refus de figer la beauté ! 3 ex île que la mémoire a embrouillé dans une boîte à musique exil à l’apparence d’un voyage qui n’est que lancer de spirale un léger toussotement marque le clivage des saisons qu’importe puisque le corps est identique quoique plus creux de jeunes africaines terminent leur exil mortes dans la cale d’un bateau fantôme des milliers d’autres courent à leur perte qui n’ont plus de langue leur cri sidère la nuit pourquoi souffrent-ils de l’œil et de la peau tintamarre de voix sans voix de corps que l’on couvre de ténèbres juste quelques brèches d’exil en soi silencieux sans éclat une scène vide ©Michel Cassir
Poète, traducteur, directeur de la collection de poésie « Levée d’Ancre » aux Editions l’Harmattan depuis 2001 (153 titres parus), Michel Cassir est aussi scientifique et universitaire. Il a publié une trentaine d'ouvrages littéraires. Une anthologie de ses poèmes est parue en Turquie et en Italie. Né en 1952 à Alexandrie en Égypte, il passe sa jeunesse au Liban où il fait partie du courant novateur et rebelle de la poésie francophone. Après neuf ans au Mexique, il vit à Paris depuis plus de trente-cinq ans où il poursuit une activité de création et de diffusion de la poésie. Poète de l’exigence et de l’intégralité de l’aventure poétique, Michel Cassir est autant marqué par le surréalisme européen et latino-américain que par l’univers poétique arabo-méditerranéen. Artisan de l’image brève et fulgurante comme du souffle continu, il explore depuis de nombreuses années les voies de l’oralité et de son tissage subtil avec le son et la musique. Il a été publié dans des anthologies et revues poétiques dans une quinzaine de pays. Il a traduit de nombreux ouvrages de langue espagnole (Espagne, Argentine, Mexique, Colombie, Nicaragua). Il obtient le Prix littéraire « Le jasmin d’Argent » en 2008 pour l’ensemble de son œuvre poétique. Voir sa bibliographie sur sa page d’auteur chez L’Harmattan. L’écouter en entretien au festival Voix Vives de Sète en 2021, présenté par Philippe Tancelin.
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Créé le 1 mars 2002